(no subject)
Все же хорошо, что глубоко в душе я культуролог, а не искусствовед. Почему? Потому что в культурологах всегда больше самоиронии, а доктрины - личное дело каждого. После "картофельных скульптур", представленных на выставке, совместной с выставкой "Дах", я даже как-то уже мало отвлекаюсь на колкости о современном искусстве. Ну, какое есть уж, простите, что не оправдали ваши ожидания.
Дело же, как у Ахматовой в незабвенных: "Когда б вы знали, из какого сора растут стихи...". Вот и с современными вариациями на тему "сделать красиво" приходится привыкать ко всему. Причем, Ахматова-то была в сущности права, искусство выросло из сора в самом прямом смысле. Из мусора. Искусство не подзаборное и даже не "назаборное", а так - для проходящих мимо. Урбанистический дизайн, никак не меньше.
Недалеко от моего скромного обиталища появилось недавно ЭТО:
Это включила в себя небольшую лужайку за магазином пирожных. Место, где местные алкоголика часто любили изливать душу и не только окружающему миру.
Лужайка из искусственных цветов. Почти вечных, если не затопчут алкоголик и не распотрошит хлипкие внутренности ветер. Если рассмотреть поближе, то сделаны они из кусков проволоки, неясных железок и пластиковых стаканчиков и бутылок. В некоторых даже угадывается капиталистическое прошлое в виде логотипов Макдонольдса или Поставской молочной фабрики.
Рядом так же находятся останки пробитого колеса и настоящие (!) ромашки. Помимо этого, автор не остановился на достигнутом и разбил ещё один уголок красоты и доброты - добив к нему парочку "мухоморчиков" из мисок на палке. Миски, сами по себе, даже не дырявые, можно в хозяйство пристроить. Но местные бомжи как-то прониклись духом искусства и не трогают. Берегут, так сказать, культурное наследие для потомков.
Апокалиптичность сюжета довершают пластмассовые цветы, воткнутые в живые кусты. Белые, желтые и красные. Цветущий в соседнем дворе жасмин (а в этом году он чертовски хорош), просто завидует этой нетленности.
И веет от этого искусства какой-то даже нет, не пошлостью, безнадежностью. Оно как на кладбище - увековечивает искусственности и неподвижность времени. Даже эти пластиковые цветы на настоящих ветках, они все о неизбежности.
Это сражение с природой ничуть не меньше желания повернуть реки вспять. Чего там, заставить кусты цвести? Какая мелочь. На настоящие лужайки нет сил и времени? Воткнем пластиковые заменитель.
Не в убогости дело. Хотя убогость не заметить трудно. Сколько сил положено на красивые газоны и альпийские горки во дворах соседней "варварской" Европы. Гномики, котики, камешки - все искусственные. Но даже они не создают такой гнетущей формы имитации прекрасного, как этот пластиковый цветник.
Куда уж тут Марселю Дюшану, белорусские цветоводы настолько талантливы и неповторимы, что они берут не то, что вторичный продукт, они берут мусор и превращают его в искусство. И грустно от этого. Мусор все же подлежит вторичной переработке. И смешно. Смеяться над собой не грех. Забавно являться частью нации, производящий такие вот бессмертные творения. Нации, к слову, пережившей постмодернизм, если подумать.
Кажется культура, как уровень IQ, будет находится на каком-то приемлемом уровне, чтобы не выдавать больших отклонений. Шаг влево, шаг вправо? Удивляет и то, что люди, отказывающиеся ходить в галереи и понимать фотографию, стремятся создать что-то подобное на своем бытовом уровне понимания и созидания. Визуальная некомпетентность все же просвечивает через все это баловство. Но это тоскливо.
А садик этот забавляет. Все лучше спящих бомжей.
Дело же, как у Ахматовой в незабвенных: "Когда б вы знали, из какого сора растут стихи...". Вот и с современными вариациями на тему "сделать красиво" приходится привыкать ко всему. Причем, Ахматова-то была в сущности права, искусство выросло из сора в самом прямом смысле. Из мусора. Искусство не подзаборное и даже не "назаборное", а так - для проходящих мимо. Урбанистический дизайн, никак не меньше.
Недалеко от моего скромного обиталища появилось недавно ЭТО:
Это включила в себя небольшую лужайку за магазином пирожных. Место, где местные алкоголика часто любили изливать душу и не только окружающему миру.
Лужайка из искусственных цветов. Почти вечных, если не затопчут алкоголик и не распотрошит хлипкие внутренности ветер. Если рассмотреть поближе, то сделаны они из кусков проволоки, неясных железок и пластиковых стаканчиков и бутылок. В некоторых даже угадывается капиталистическое прошлое в виде логотипов Макдонольдса или Поставской молочной фабрики.
Рядом так же находятся останки пробитого колеса и настоящие (!) ромашки. Помимо этого, автор не остановился на достигнутом и разбил ещё один уголок красоты и доброты - добив к нему парочку "мухоморчиков" из мисок на палке. Миски, сами по себе, даже не дырявые, можно в хозяйство пристроить. Но местные бомжи как-то прониклись духом искусства и не трогают. Берегут, так сказать, культурное наследие для потомков.
Апокалиптичность сюжета довершают пластмассовые цветы, воткнутые в живые кусты. Белые, желтые и красные. Цветущий в соседнем дворе жасмин (а в этом году он чертовски хорош), просто завидует этой нетленности.
И веет от этого искусства какой-то даже нет, не пошлостью, безнадежностью. Оно как на кладбище - увековечивает искусственности и неподвижность времени. Даже эти пластиковые цветы на настоящих ветках, они все о неизбежности.
Это сражение с природой ничуть не меньше желания повернуть реки вспять. Чего там, заставить кусты цвести? Какая мелочь. На настоящие лужайки нет сил и времени? Воткнем пластиковые заменитель.
Не в убогости дело. Хотя убогость не заметить трудно. Сколько сил положено на красивые газоны и альпийские горки во дворах соседней "варварской" Европы. Гномики, котики, камешки - все искусственные. Но даже они не создают такой гнетущей формы имитации прекрасного, как этот пластиковый цветник.
Куда уж тут Марселю Дюшану, белорусские цветоводы настолько талантливы и неповторимы, что они берут не то, что вторичный продукт, они берут мусор и превращают его в искусство. И грустно от этого. Мусор все же подлежит вторичной переработке. И смешно. Смеяться над собой не грех. Забавно являться частью нации, производящий такие вот бессмертные творения. Нации, к слову, пережившей постмодернизм, если подумать.
Кажется культура, как уровень IQ, будет находится на каком-то приемлемом уровне, чтобы не выдавать больших отклонений. Шаг влево, шаг вправо? Удивляет и то, что люди, отказывающиеся ходить в галереи и понимать фотографию, стремятся создать что-то подобное на своем бытовом уровне понимания и созидания. Визуальная некомпетентность все же просвечивает через все это баловство. Но это тоскливо.
А садик этот забавляет. Все лучше спящих бомжей.