Заголовок не указан
Как только началась война, так я стала троллить мужа. И не то, чтобы он меня раздражал. И не сказать, что у меня настроение совсем никакое. Так, слегка паршивенькое. Раздражают картонки, бумаги, пластиковые бутылки, железные банки, которые нескончаемо складируются у нас на кухне. Потому что в мусорник всё не влезает - всё, что у нас скапливается за две недели, в придачу с тем, что мы выкидываем после переезда. Впадаю в отчаяние при виде игрушек, которые надо рассортировать: найти место куда положить, найти силы что-то выкинуть, найти время что-то отвезти в чарити. Время поджимает с оформлением сада. Уже пора заниматься пересадками. Еще чуть-чуть, и будет поздно. Накатывает грусть от того, что не могу писать в блог так часто, как могла бы. Мыслей же всегда полно. А тут еще и эта война. А мы русские. В Великобритании. У Пашки сегодня в школе мальчик спросил есть ли у него бомба. И вроде как Пашке было по приколу. Но когда соседский мальчик задал тот же самый вопрос, то было уже не так весело. Совсем не весело. И если в школе никто из ребят не знает где именно мы живем, то здесь мы вот совсем ЗДЕСЬ. И учить детей скрывать свою принадлежность я не хочу. Хотя никто из детей у меня не имеет русского гражданства. Но говорим мы по-русски. И картошку жарим по-русски. И едим гречку с молоком. Белому хлебу предпочитаем черный. И ни одна война не приведет к дружбе народов и процветанию. Она не может по определению быть выигрышной.
Пошла купила себе черного шоколада. С горя съела две плитки (маленькие). И запила черным чаем без молока - по-русски.
