На конкурс "Детектив в подъезде"
"Детектив в подъезде". Прочел и задумался. Да какой там может быть детектив? Взглянув на свою входную дверь в квартиру - грустно улыбнулся. Что может тут случиться? Дверь стеклянная, апартаменты, уезжая, никто не закрывает. Так, хлопнут на защелку и ключи под коврик.
Ну, какой такой детектив? Тут соседи за много лет даже маленького дебоша не устроили. Даже никто лампочки не грохнул или там чего неприличное на стенке написал. Да и сам подъезд не встроен, как принято в России, в сам дом, а представляет собой открытую всем ветрам лестницу. И не подъезд, вроде. В общем, "где подъезд, а где детектив" - сами понимаете. Нет, это не то, ничего отсюда не выжмешь. Скучаю.
Взгляд нырнул в прошлое. Питер, конец восьмидесятых, я ставлю первую железную дверь в нашем подъезде. Соседи, проходя мимо, крутят у виска пальчиком Ухмыляюсь в ответ, чувствуя себя одним из персонажей из "Трех поросят".
Как в воду глянул. Через несколько месяцев сосед с нижнего этажа возвращался домой. Уже в подъезде, не успев подойти к двери своей квартиры, он краем глаза увидел метнувшуюся к нему тень и тут же получил удар по голове. Отключился, очнувшись уже у себя дома в компании трех джентльменов с балаклавами, прикрывавшими лица. Один из них, уперев ствол в коленку моего соседа и угрожая выстрелить, потребовал деньги. Сосед отдал двадцать тысяч долларов, золотую цепь, пару золотых же перстней. В общем потери были солидные. Зато остался жив. И это уже радовало. Вот и думайте - детектив это или нет. Для меня лично было ясно, кто так дерзко сработал. Сосед гнал машины из Европы под заказ. Поехал к заказчику, получил деньги на покупку иномарки, положил в карман и тут же отправился домой, где и произошла эта незабываемая встреча. Надо было ехать к заказчику "на поговорить". Я предложил прокатиться. Сосед струсил и не поехал. Настаивать не стал, моего интереса там не было. Предложил так просто, по-дружески, по-соседски. Ну, разве это детектив? Все ясно, скучно, не интересно, предсказуемо и типично.
Пролистал память еще чуток. Подвожу друга домой. Развернувшись на узком пяточке, припарковал машину почти вплотную к подъезду. Заглушил мотор. Было тихо и безлюдно. Почему-то мы продолжали сидеть молча. То ли просто устали, то ли хотели "поймать" эту тишину, которую так редко можно было почувствовать в те времена. А может быть, что иное, мистическое что ли.
- Поднимешься? - после длительный паузы спросил мой друг.
- Да, нет, наверное, - как-то неуверенно прозвучал мой ответ.
- Зря, а то бы - по рюмахе. Тяжко чего-то, - отреагировал он.
Я вздохнул, оставаясь в нерешительности. Не дожидаясь ответа, он вышел из машины и исчез в подъезде. Мотор БМВ взревел и машина прыгнула в темноту.
Утром позвонили. Друг был застрелен в своем подъезде через минуту после того, как мы расстались. Стреляли в спину, почти в упор. Стрелок, "отработав номер" и думая, что всё кончено, начал отходить. А его "цель", истекая кровью, начала преследование. Положив стрелка, он нарвался на страхующих, располагавшихся двумя пролетами ниже. Я плакал из-за того, что погиб близкий мне человек, и мне было жалко, что он оказался таким тупым балбесом. И еще, наверное, из-за того, что он не подумал обо мне, когда вот так вот по-тупому распорядился своей жизнью. И это был не детектив. Заказчики стали очевидны после того, как установили личность стрелка. Только никого это не интересовало, кроме меня. Но это уже не детектив совсем.
Так где же его найти, в подъезде-то? Пролистал память в сотый раз. Ага, вот он - детективчик. И место тут, и интрига, подозреваемые, расследование, задержание преступника, ну, естественно, и наказание. Не было только классического "Cui prodest?". Да никому это выгодно не могло быть, это и смущало.
Каждый день на протяжении нескольких месяцев в подъезде, недалеко от моих дверей, рядом с мусоропроводом появлялась огромная лужа. Я поднимался на лифте, и запах уже чувствовался за пару этажей до его остановки. А может, мне это просто казалось от того нервного состояния, в которое меня повергало это безобразие. Появлялась эта лужа регулярно около четырех часов дня, что было замечено мною путем наблюдения и "сложных математических расчетов". Причем, опять же выяснено, что лужа присутствовала только на моем этаже. Это наводило на нехорошие мысли. Так или иначе, время шло, лужа не просыхала, уборщице было по барабану, ментам, сами понимаете, не до этого. Страдал только я, да еще сосед, что жил напротив. Но он страдал не очень, так как жил подальше от места преступления и был постоянно бухой, что делало его страдания чисто символическими. Иногда, встречаясь на лестничной клетке, сосед изливал мне своё возмущения, грозя поймать и покарать мерзавца, но все это заканчивалось нижайшей просьбой о финансировании его "дырявого кошелька". Получив просимое, он театрально раскланивался и удалялся, гордо неся свою седую голову до ближайшей винной лавки.
А безобразие продолжалось. Я заметил, что уже в лифте у меня появлялся нервный тик, всё внутри сжималось, я зверел. И чувствовал: если бы застал объект моего внимания на месте преступления, то мог бы просто прибить до смерти. Стал плохо спать, знакомые тоже замечали перемены, происходящие во мне, и стали просто шарахаться. Самое неприятное, что все симптомы расстройства нарастали и усиливались довольно быстро. С этим надо было срочно что-то делать.
Я сказался больным на работе, засел дома и стал соображать и заодно караулить сучёнка. Предположил, что это что-то личное. Ну, смешно бы было думать, что какой-то придурок, предположим, из соседнего дома, ежедневно путает свой туалет с местом у меня под дверью. Итак - личное. Ну, и кому же так больно мог наступить на мозоль? Мысленно перебрав всех соседей по подъезду, утвердился в том, что паршивец должен обитать на верхних этажах. Трудно было себе представить, что кто-то из нижних соседей каждый день специально поднимается на мой этаж и гадит. Скорее всего, это совершалось походя, как бы мимоходом. Оставался вопрос - нафига? И вот тут я решительно уперся в тупик как трамвай в депо. Промучившись довольно долго, пришел к выводу, что единственная причина происходящего может быть только личная неприязнь ко мне на почве классовой ненависти. Я никогда никому из соседей не грубил, не наезжал и не унижал, а наоборот - был всегда предупредителен и подчеркнуто вежлив, исходя из принципа, что никогда не надо создавать проблемы там, где ты живешь. Единственное, что могло напрягать кого-то - слыл за "нового русского", ездил на приличной машине, одевался "с иголочки". Это могло сработать и вызвать неадекватную реакцию у люмпен-пролетариата. Помянув недобрым словом Карла Маркса, на том и порешил.
Теперь, оставалось только поймать урода. Что оказалось довольно сложно. Спрятаться было негде. Вот моя дверь, а вот он - мусоропровод. Где ж тут засаду делать? Хотя я уже практически знал, что преступник - великовозрастный детина с верхнего этажа, но застать его на месте преступления в момент совершения было затруднительно. Оставалось уповать только на везение и случайность. Так оно и вышло. Я открыл дверь в квартиру именно вовремя. Все было "налицо". И тут меня конкретно заклинило. Напомню, что уже долгое время находился в нервном расстройстве. В глазах потемнело, и я как бы пропал, рванувшись навстречу этому детине. Очнулся, видимо, не сразу. То, что увидел, привело меня в ужас. Пробормотав что-то себе под нос, сунул пачку денег пострадавшему и удалился к себе в квартиру, ожидая визита милиции. Она так и не пришла.
А наутро, выйдя на лестничную клетку, с удивлением заметил идеальную чистоту в подъезде рядом с моей квартирой. С тех пор все соседи по дому еще издали начинали улыбаться и кланяться, стараясь наперебой уверить меня в самых добрых своих чувствах ко мне. Как быстро распространяется информация! Установился мир и покой. Но мне почему-то было грустно. И стыдно за себя. Да и за соседей тоже. За себя - потому что увидел себя зверем; за соседей - потому что увидел их лукавство и трусость. И понял, что единственный аргумент в споре - это "набить морду" оппоненту.
Наверное, поэтому сейчас живу там, где можно иметь в квартире стеклянные двери. И ни с кем не общаться.
Вот такой вот "детектив в подъезде" получился.
Ну, какой такой детектив? Тут соседи за много лет даже маленького дебоша не устроили. Даже никто лампочки не грохнул или там чего неприличное на стенке написал. Да и сам подъезд не встроен, как принято в России, в сам дом, а представляет собой открытую всем ветрам лестницу. И не подъезд, вроде. В общем, "где подъезд, а где детектив" - сами понимаете. Нет, это не то, ничего отсюда не выжмешь. Скучаю.
Взгляд нырнул в прошлое. Питер, конец восьмидесятых, я ставлю первую железную дверь в нашем подъезде. Соседи, проходя мимо, крутят у виска пальчиком Ухмыляюсь в ответ, чувствуя себя одним из персонажей из "Трех поросят".
Как в воду глянул. Через несколько месяцев сосед с нижнего этажа возвращался домой. Уже в подъезде, не успев подойти к двери своей квартиры, он краем глаза увидел метнувшуюся к нему тень и тут же получил удар по голове. Отключился, очнувшись уже у себя дома в компании трех джентльменов с балаклавами, прикрывавшими лица. Один из них, уперев ствол в коленку моего соседа и угрожая выстрелить, потребовал деньги. Сосед отдал двадцать тысяч долларов, золотую цепь, пару золотых же перстней. В общем потери были солидные. Зато остался жив. И это уже радовало. Вот и думайте - детектив это или нет. Для меня лично было ясно, кто так дерзко сработал. Сосед гнал машины из Европы под заказ. Поехал к заказчику, получил деньги на покупку иномарки, положил в карман и тут же отправился домой, где и произошла эта незабываемая встреча. Надо было ехать к заказчику "на поговорить". Я предложил прокатиться. Сосед струсил и не поехал. Настаивать не стал, моего интереса там не было. Предложил так просто, по-дружески, по-соседски. Ну, разве это детектив? Все ясно, скучно, не интересно, предсказуемо и типично.
Пролистал память еще чуток. Подвожу друга домой. Развернувшись на узком пяточке, припарковал машину почти вплотную к подъезду. Заглушил мотор. Было тихо и безлюдно. Почему-то мы продолжали сидеть молча. То ли просто устали, то ли хотели "поймать" эту тишину, которую так редко можно было почувствовать в те времена. А может быть, что иное, мистическое что ли.
- Поднимешься? - после длительный паузы спросил мой друг.
- Да, нет, наверное, - как-то неуверенно прозвучал мой ответ.
- Зря, а то бы - по рюмахе. Тяжко чего-то, - отреагировал он.
Я вздохнул, оставаясь в нерешительности. Не дожидаясь ответа, он вышел из машины и исчез в подъезде. Мотор БМВ взревел и машина прыгнула в темноту.
Утром позвонили. Друг был застрелен в своем подъезде через минуту после того, как мы расстались. Стреляли в спину, почти в упор. Стрелок, "отработав номер" и думая, что всё кончено, начал отходить. А его "цель", истекая кровью, начала преследование. Положив стрелка, он нарвался на страхующих, располагавшихся двумя пролетами ниже. Я плакал из-за того, что погиб близкий мне человек, и мне было жалко, что он оказался таким тупым балбесом. И еще, наверное, из-за того, что он не подумал обо мне, когда вот так вот по-тупому распорядился своей жизнью. И это был не детектив. Заказчики стали очевидны после того, как установили личность стрелка. Только никого это не интересовало, кроме меня. Но это уже не детектив совсем.
Так где же его найти, в подъезде-то? Пролистал память в сотый раз. Ага, вот он - детективчик. И место тут, и интрига, подозреваемые, расследование, задержание преступника, ну, естественно, и наказание. Не было только классического "Cui prodest?". Да никому это выгодно не могло быть, это и смущало.
Каждый день на протяжении нескольких месяцев в подъезде, недалеко от моих дверей, рядом с мусоропроводом появлялась огромная лужа. Я поднимался на лифте, и запах уже чувствовался за пару этажей до его остановки. А может, мне это просто казалось от того нервного состояния, в которое меня повергало это безобразие. Появлялась эта лужа регулярно около четырех часов дня, что было замечено мною путем наблюдения и "сложных математических расчетов". Причем, опять же выяснено, что лужа присутствовала только на моем этаже. Это наводило на нехорошие мысли. Так или иначе, время шло, лужа не просыхала, уборщице было по барабану, ментам, сами понимаете, не до этого. Страдал только я, да еще сосед, что жил напротив. Но он страдал не очень, так как жил подальше от места преступления и был постоянно бухой, что делало его страдания чисто символическими. Иногда, встречаясь на лестничной клетке, сосед изливал мне своё возмущения, грозя поймать и покарать мерзавца, но все это заканчивалось нижайшей просьбой о финансировании его "дырявого кошелька". Получив просимое, он театрально раскланивался и удалялся, гордо неся свою седую голову до ближайшей винной лавки.
А безобразие продолжалось. Я заметил, что уже в лифте у меня появлялся нервный тик, всё внутри сжималось, я зверел. И чувствовал: если бы застал объект моего внимания на месте преступления, то мог бы просто прибить до смерти. Стал плохо спать, знакомые тоже замечали перемены, происходящие во мне, и стали просто шарахаться. Самое неприятное, что все симптомы расстройства нарастали и усиливались довольно быстро. С этим надо было срочно что-то делать.
Я сказался больным на работе, засел дома и стал соображать и заодно караулить сучёнка. Предположил, что это что-то личное. Ну, смешно бы было думать, что какой-то придурок, предположим, из соседнего дома, ежедневно путает свой туалет с местом у меня под дверью. Итак - личное. Ну, и кому же так больно мог наступить на мозоль? Мысленно перебрав всех соседей по подъезду, утвердился в том, что паршивец должен обитать на верхних этажах. Трудно было себе представить, что кто-то из нижних соседей каждый день специально поднимается на мой этаж и гадит. Скорее всего, это совершалось походя, как бы мимоходом. Оставался вопрос - нафига? И вот тут я решительно уперся в тупик как трамвай в депо. Промучившись довольно долго, пришел к выводу, что единственная причина происходящего может быть только личная неприязнь ко мне на почве классовой ненависти. Я никогда никому из соседей не грубил, не наезжал и не унижал, а наоборот - был всегда предупредителен и подчеркнуто вежлив, исходя из принципа, что никогда не надо создавать проблемы там, где ты живешь. Единственное, что могло напрягать кого-то - слыл за "нового русского", ездил на приличной машине, одевался "с иголочки". Это могло сработать и вызвать неадекватную реакцию у люмпен-пролетариата. Помянув недобрым словом Карла Маркса, на том и порешил.
Теперь, оставалось только поймать урода. Что оказалось довольно сложно. Спрятаться было негде. Вот моя дверь, а вот он - мусоропровод. Где ж тут засаду делать? Хотя я уже практически знал, что преступник - великовозрастный детина с верхнего этажа, но застать его на месте преступления в момент совершения было затруднительно. Оставалось уповать только на везение и случайность. Так оно и вышло. Я открыл дверь в квартиру именно вовремя. Все было "налицо". И тут меня конкретно заклинило. Напомню, что уже долгое время находился в нервном расстройстве. В глазах потемнело, и я как бы пропал, рванувшись навстречу этому детине. Очнулся, видимо, не сразу. То, что увидел, привело меня в ужас. Пробормотав что-то себе под нос, сунул пачку денег пострадавшему и удалился к себе в квартиру, ожидая визита милиции. Она так и не пришла.
А наутро, выйдя на лестничную клетку, с удивлением заметил идеальную чистоту в подъезде рядом с моей квартирой. С тех пор все соседи по дому еще издали начинали улыбаться и кланяться, стараясь наперебой уверить меня в самых добрых своих чувствах ко мне. Как быстро распространяется информация! Установился мир и покой. Но мне почему-то было грустно. И стыдно за себя. Да и за соседей тоже. За себя - потому что увидел себя зверем; за соседей - потому что увидел их лукавство и трусость. И понял, что единственный аргумент в споре - это "набить морду" оппоненту.
Наверное, поэтому сейчас живу там, где можно иметь в квартире стеклянные двери. И ни с кем не общаться.
Вот такой вот "детектив в подъезде" получился.