Лицо у лета...
В Амстердаме осень. Совсем настоящая и серая. Тринадцатый этаж совсем близко к небу, и из моего окна видны облака - тучные и разбухшее, как груди роженицы. Кажется, еще один порыв ветра и их прорвет от переполняющей влаги. А там, внизу, желтеющие листья бьются в последних судорогах, прежде чем осень невидимыми ножницами навсегда перережет ту пуповину, что всю весну и лето соединяла их с материнским деревом, питая его живительным соком. И они, подобно сотне других желтых братьев, расстеляться в бесконечный шершащий ковер, мост межсезонья между зимой и летом.
В городе осень и я впервые за десять лет скучаю по лету, чье лицо, раньше неумолимое и беспощадное, а теперь столь пленительное, стоит у меня перед глазами. Лето неоправдавшихся надежд, лето пустых обещаний, будоражащее кровь и заставляющее нервно сглатывать. Неопытное в своей великой силе, капризное и беззастенчиво соблазнительное - лето, которого мне так не хватает сегодня в серый амстердамский осенний день.
А каким было ваше лето?
В городе осень и я впервые за десять лет скучаю по лету, чье лицо, раньше неумолимое и беспощадное, а теперь столь пленительное, стоит у меня перед глазами. Лето неоправдавшихся надежд, лето пустых обещаний, будоражащее кровь и заставляющее нервно сглатывать. Неопытное в своей великой силе, капризное и беззастенчиво соблазнительное - лето, которого мне так не хватает сегодня в серый амстердамский осенний день.
А каким было ваше лето?