схема метро.
я стою в метро и жду настю. переход на китай-городе. чудовищная толпа, один худенький скрипач. я читаю ремарка и жду настю.
тут книга преподносит мне строки про русского скрипача из пленных в германии, вокруг которого собирались все и слушали его. я жду настю, играет скрипач. худенький, тоненький, в очках.
достаю мятые десятирублевки и сквозь два плотных потока прохожу к скрипачу и кладу в кофр.
возвращаюсь через два потока, встаю к стене, жду настю, читаю ремарка. худенький, тоненький удивленно смотрит на меня. и играет. а я его слушаю.
через три минуты я поднимаю глаза, потому что что-то изменилось, и вижу, как с одной стороны подходит настя, а напротив меня худенький скрипач тонкими пальцами быстро и отточенно, как будто собирает винтовку, упаковывает скрипку, а над ним стоят два ухмыляющихся милиционера. они ничего не говорят, он ничего не говорит, они даже его никуда не ведут. просто стоят, а он просто вскидывает кофр на худенькое плечико и быстро, сутулясь, уходит в толпу.
и я говорю насте: "привет, только что произошла грустная история".
московское метро - кладезь подобных видений. я очень люблю женщину, которая играет вальс из к/ф "мой ласковый и нежный зверь" в переходе на курской, я люблю всех гармонистов, люблю всех певцов, даже тех, кто поет плохо. в париже на центральной станции - можно сказать, главном пересадочном узле - постоянно стоит целый русский оркестр. это красиво, громко и родно. но тут - они все раскиданы поодиночке, как маленькие отщепенцы, и оттого становятся ближе и трогательнее.
а еще только в метро я видела настоящие, чистые эмоции - злость, ярость, горе, радость, любовь. ну и конечно, городские сумасшедшие.
как-то в переходе на арбатской, где дороги ведут к кремлю, к моховой и в александровский сад, я видела отчаяние. туда-сюда по участку в 10 метров ходил высокий человек. он был длинноволос, патлат и в старом длинном пальто. пальто было в каких-то перышках, травинках, листиках. и волосы. и руки. а в лице - горе, как будто он вот только что тут, на этих 10 метрах, потерял смысл в жизни. и он ходил и отчаянно пытался его найти. он ходил там несколько часов.
злость в метро вылилась на меня. ну то есть, это была скорее психически больная женщина. я села на измайловской в вагон, достала айпад, открыла книжку, начала читать, и тут женщина справа начала кричать: "ты вынь наушники-то свои, ты убери эти свои компьютеры-то, почитай книжку-то, совсем распустились-то, из школы придут - к компьютерам-то сразу-то, у меня у самой шесть внуков-то", и она кричала все двадцать минут, что я ехала. я уже сменила вагон, и из параллельного все равно слышала ее крики. нет, поначалу люди обзывались на нее, защищали меня и говорили, что она какая-то там нехорошая, а я только все думала о том, что мне жалко ее внуков.
а один раз я видела женщину с большим детским желтым телефонным аппаратом. в сумке у нее была еще куча мелочей, это даже был баул. и она сняла трубку с этого телефона и начала сумасшедше, с каким-то озверением, тыкать во все кнопки, и тыкала и улыбалась, и пока я проходила всю платформу из начала в конец, она продолжала это делать.
и как настроение всего вагона может смениться за короткий период. вечером села в вагон, и со мной туда зашел в дымину пьяный мужчина, ну копия гришковца. сначала он сел где-то далеко, а потом увидел меня - я была единственной девочкой в вагоне - и моментально переместился в мою сторону вагона. я побегала от него немного, но это было бесполезно, и я осела на одном месте, а он осел рядом и много чего говорил, громко и то оскорбительно, то льстиво, и весь вагон видел, что мне не очень приятно, и весь вагон_мужчин не шелохнулся. на следующей же остановке мужчина вышел искать новую жертву, а я смотрела на каждого мужчину в вагоне и поражалась нашей Воинственной Нации. но буквально через пару остановок в вагон зашли трое молодых людей, глухонемых, красивых и веселых. мне нравится видеть, как они смеются всегда, обсуждают что-то - я чувствую, что у них полноценная жизнь, несмотря на то, что все оппозиционеры нашей страны говорят, что люди с ограниченными возможностями ничего у нас не получают (не знаю, 10 лет жила рядом с театром мимики и жеста, и там постоянно были аншлаги - они ходят в театры чаще и больше, чем простые смертные). я достаю из сумки крем для рук и выдавливаю на ладошку. на следующей станции мне надо выйти, и тут один из них жалостливо так на меня смотрит и знаками показывает, что тоже хочет чуть-чуть крема. я никогда в жизни не видела жестов понятнее и красивее. наверное, у них самые красивые в мире руки. вечер был исправлен.
я бы не любила московское метро, если бы их всех не было, правда. это такие картины, о которых и не забудешь никогда, и видеть которые необходимо - постоянно.
тут книга преподносит мне строки про русского скрипача из пленных в германии, вокруг которого собирались все и слушали его. я жду настю, играет скрипач. худенький, тоненький, в очках.
достаю мятые десятирублевки и сквозь два плотных потока прохожу к скрипачу и кладу в кофр.
возвращаюсь через два потока, встаю к стене, жду настю, читаю ремарка. худенький, тоненький удивленно смотрит на меня. и играет. а я его слушаю.
через три минуты я поднимаю глаза, потому что что-то изменилось, и вижу, как с одной стороны подходит настя, а напротив меня худенький скрипач тонкими пальцами быстро и отточенно, как будто собирает винтовку, упаковывает скрипку, а над ним стоят два ухмыляющихся милиционера. они ничего не говорят, он ничего не говорит, они даже его никуда не ведут. просто стоят, а он просто вскидывает кофр на худенькое плечико и быстро, сутулясь, уходит в толпу.
и я говорю насте: "привет, только что произошла грустная история".
московское метро - кладезь подобных видений. я очень люблю женщину, которая играет вальс из к/ф "мой ласковый и нежный зверь" в переходе на курской, я люблю всех гармонистов, люблю всех певцов, даже тех, кто поет плохо. в париже на центральной станции - можно сказать, главном пересадочном узле - постоянно стоит целый русский оркестр. это красиво, громко и родно. но тут - они все раскиданы поодиночке, как маленькие отщепенцы, и оттого становятся ближе и трогательнее.
а еще только в метро я видела настоящие, чистые эмоции - злость, ярость, горе, радость, любовь. ну и конечно, городские сумасшедшие.
как-то в переходе на арбатской, где дороги ведут к кремлю, к моховой и в александровский сад, я видела отчаяние. туда-сюда по участку в 10 метров ходил высокий человек. он был длинноволос, патлат и в старом длинном пальто. пальто было в каких-то перышках, травинках, листиках. и волосы. и руки. а в лице - горе, как будто он вот только что тут, на этих 10 метрах, потерял смысл в жизни. и он ходил и отчаянно пытался его найти. он ходил там несколько часов.
злость в метро вылилась на меня. ну то есть, это была скорее психически больная женщина. я села на измайловской в вагон, достала айпад, открыла книжку, начала читать, и тут женщина справа начала кричать: "ты вынь наушники-то свои, ты убери эти свои компьютеры-то, почитай книжку-то, совсем распустились-то, из школы придут - к компьютерам-то сразу-то, у меня у самой шесть внуков-то", и она кричала все двадцать минут, что я ехала. я уже сменила вагон, и из параллельного все равно слышала ее крики. нет, поначалу люди обзывались на нее, защищали меня и говорили, что она какая-то там нехорошая, а я только все думала о том, что мне жалко ее внуков.
а один раз я видела женщину с большим детским желтым телефонным аппаратом. в сумке у нее была еще куча мелочей, это даже был баул. и она сняла трубку с этого телефона и начала сумасшедше, с каким-то озверением, тыкать во все кнопки, и тыкала и улыбалась, и пока я проходила всю платформу из начала в конец, она продолжала это делать.
и как настроение всего вагона может смениться за короткий период. вечером села в вагон, и со мной туда зашел в дымину пьяный мужчина, ну копия гришковца. сначала он сел где-то далеко, а потом увидел меня - я была единственной девочкой в вагоне - и моментально переместился в мою сторону вагона. я побегала от него немного, но это было бесполезно, и я осела на одном месте, а он осел рядом и много чего говорил, громко и то оскорбительно, то льстиво, и весь вагон видел, что мне не очень приятно, и весь вагон_мужчин не шелохнулся. на следующей же остановке мужчина вышел искать новую жертву, а я смотрела на каждого мужчину в вагоне и поражалась нашей Воинственной Нации. но буквально через пару остановок в вагон зашли трое молодых людей, глухонемых, красивых и веселых. мне нравится видеть, как они смеются всегда, обсуждают что-то - я чувствую, что у них полноценная жизнь, несмотря на то, что все оппозиционеры нашей страны говорят, что люди с ограниченными возможностями ничего у нас не получают (не знаю, 10 лет жила рядом с театром мимики и жеста, и там постоянно были аншлаги - они ходят в театры чаще и больше, чем простые смертные). я достаю из сумки крем для рук и выдавливаю на ладошку. на следующей станции мне надо выйти, и тут один из них жалостливо так на меня смотрит и знаками показывает, что тоже хочет чуть-чуть крема. я никогда в жизни не видела жестов понятнее и красивее. наверное, у них самые красивые в мире руки. вечер был исправлен.
я бы не любила московское метро, если бы их всех не было, правда. это такие картины, о которых и не забудешь никогда, и видеть которые необходимо - постоянно.