Продолжаем разговор о городах
Что-то меня в последнее время много, да? И постов, и букв в них, и еще ссылок...
Но ведь действительно ничего не поделаешь. Конкурсные работы публикуются своим чередом. Медленно, но верно как говорится. Итак, ссылка на рассказ про Львов "И ничего не поделаешь". Открыто для комментариев - вперед же , господа присяжные!
Картинка слева, она не ко Львову. Она к другому городу. Городу в городе. Городу мертвых. Однако же эта скульптура уже во дворике нашего художественного музея, ибо шедевр мемориальной пластики таганрогского некрополя. Был установлен на могиле почетного гражданина г. Таганрога купца И. Даллапорте (1805-1873). Надгробие было изготовлено в Италии и доставлено в Таганрог морем. Это я прочитала книжку о нашем Старом кладбище - Таганрогском некрополе.
Я вам, господа присяжные, не говорила, что я живу в необычайно романтичных окрестностях? Ну вот да - живу. Трамвайный парк, старое кладбище, школа... Это была моя первая школа. У нее общий забор с кладбищем. И в заборе была огромная дыра. Вот так вот бежишь кросс на физкультуре и наблюдаешь другую жизнь. Там то поминали, то вешались. Если бы проводились в городе конкурсы на лучшие страшилки, то ученики той школы были бы недосягаемы. Частые туманы, катакомбы за школой... а как же. Когда пришла пора "посвящать" нас в октябрята, нас решили отправить за этим священнодействием в один из домов/дворцов культуры. Как сейчас помню - осень, дождь не первый день, туман, грязь. А девочкам надо быть непременно в белых колготках, так что гамаши еще поверх, но все равно иди аккуратно. Те немногие родители, что не могли оставить своих чад в такой великий день, еле уболтали нашу учительницу нас хотя бы через кладбище не вести, чтобы "срезать". Впрочем, и так устряпались, проходя мимо-то.
Когда я перешла в другую школу - гимназического толка, выяснилось, что к старому кладбищу можно относиться совсем иначе, чем к месту скопления всяких сомнительных еще живых личностей. Однажды нас даже повели на экскурсию - малой тихой группой по желанию. Был солнечный яркий день, учебный год заканчивался. Тогда мы рассматривали склепы и скульптуры. И сначала было даже восхищение - красиво, правда. Но следом нахлынула боль. Сплошное осквернение. Как музей под открытым небом. Но музей вандализма. Нам говорили, что кресты посбивали во времена советской власти. Тогда я впервые задумалась о том, что борьба с культом в свое время зашла слишком далеко, и она попыталась оставить нас без прошлого, без культурного наследия, без красоты в конце-концов! Но сделали всё это те же самые люди, которые на этом росли. Как так? Чем им помешали скорбящие ангелы? Поразительная мысль была для меня самой. Правда, дальнейшие поколения тоже постарались не отставать. Надписи, обживание склепов...
Я редко, необычайно редко бываю на том кладбище. Несмотря на то, что близко живу. И никогда не бываю там с фотоаппаратом. Даже проходя мимо меня обуревает стыд. Мне вроде бы это и интересно - я же читаю с большим интересом о Некрополе, я же люблю музейный дворик, куда перенесли некоторые из скульптур... И тем не менее... Мне стыдно. Мне бесконечно стыдно. Когда я иду по дорожке и мне попадается скульптура ангела, меня утешает только то, что его очи смотрят вниз. Не дай Бог встретиться взглядом.
Атмосфера забвения и скорби. И уже не только по усопшим. Ведь памятники ставят - для памяти. А уже и памяти нет, раз памятники в таком состоянии. И казалось бы: чего ноешь? Соберись с силами и пойди - поухаживай. Но не могу. По непонятным причинам - не могу. Малодушие какое-то. Стыдно. Очень.
Сказать бы, что забыто всеми - да нет же. Прямо рядом с воротами на кладбище бензоколонка. Причем, видимо очень хорошая. Поэтому часто вижу как из проулка выворачивает скорая. Машина скорой помощи - на кладбище и с кладбища. Кажется так, потому что с остановки трамвая не видно, что она не доезжает. И все равно каждый раз как-то странно себя ощущаю.
А книга о Некрополе есть в отсканированном виде в нескольких частях:
первая
вторая
третья
И вообще лучше бы помолчать.