О нашей стране и нашем футболе
Любопытное стихотворение мне попалось недавно: о нашей стране и нашем футболе. По-моему, зло, но верно.
Андрей Тодорцев
РОДИНЕ НАШЕГО ФУТБОЛА
Одиннадцать надежд -
Ты видишь - не про них…
Их пУрпурных одежд
Мой не коснётся стих,
Не взлижет бутсы их,
Вращая падежи…
ИзбрАнные - скажи,
Россия - невесть кем,
На поле пятна лжи
Тягучей - видной всем,
Кто знает наши дни -
Оставили они.
Так, падая в бассейн
С прозрачною водой,
Мочу свою рассей-
ский пьяный выходной
Дорожкой голубой
Уводит в хлорный ад…
И слышим мы с тобой:
«Никто не виноват.
Старались - не смогли.
Пролили семь потов.
Мы - соль твоей земли.
Мы - патриоты снов
Твоих футбольных, Русь.
Основа мы основ.
Растил нас мудрый Гусь…»
(Уж лучше бы - Бобров.)
Теперь пойдут судить
Хавбеков-вратарей,
Начнут опять рядить
В трусы - нетопырей
С орлами паспортов,
Что в стороны глядят…
Сдан Африке - Ростов.
Европе - Петроград.
Но толку нет как нет,
Отдачи нет от сдач.
И не футбол - балет
Старинный - хоть заплачь -
Танцует Рейна сын
И наш домашний свин…
Сыны твоих степей
Отрыжно пиво пьют,
Не помнят матерей
И жён трусливо бьют -
И смотрят на экран
Уже который год,
Где немец прёт, как танк
По Франции → вперёд…
Смотрите же: порыв
И пламенная страсть
Не заменяют крыл -
Но позволяют пасть,
Растратив силы все
И честно проиграв,
На белой полосе
Под вывеской «финал»…
А наши (не хочу
и нашими их звать!)
всё пьют свою мочу:
«Чиста, Отчизна-Мать!
Мы к допингам - ни-ни.
Какие наши дни?!
Попробуем опять…
Мы все - лицо твоё.
Что ж зеркалу пенять…
Прости нас, ё-моё…»
Нельзя таких прощать.
Ни азбучную лень,
Ни карточный цинизм,
Ни веру в светлый день
(как прежде - в коммунизм):
Вот, мол, взойдёт Пеле
Второй - из детских школ,
Как счастье на Земле,
И всем забьёт он гол;
А мы - обсядем трон
И будем славу петь,
На гения смотреть -
Как нас поднимет он…
Бежит Удача нас,
Пока нам страшен пот
Творящих каждый пас -
Как жатва кормит год;
Пока мы трусим бить -
Когда не бить - нельзя;
Пока боимся - быть
Уверены в друзьях;
Пока боимся мы
Упавшему помочь -
Гнилой имперской тьмы
Над нами дышит ночь…
Они же - пьют шампань
И гимн поют смеясь.
И видят это пан,
Холоп, и грязь, и князь.
И понимают - им
На всех и всё плевать.
Они ведь - соль земли.
Так чтО и горевать?!
Заплатят им за всё
И поцелуют в зад.
А Яшин всех спасёт →
И будет виноват…
Начало июля 2016 года
Андрей Тодорцев
РОДИНЕ НАШЕГО ФУТБОЛА
Одиннадцать надежд -
Ты видишь - не про них…
Их пУрпурных одежд
Мой не коснётся стих,
Не взлижет бутсы их,
Вращая падежи…
ИзбрАнные - скажи,
Россия - невесть кем,
На поле пятна лжи
Тягучей - видной всем,
Кто знает наши дни -
Оставили они.
Так, падая в бассейн
С прозрачною водой,
Мочу свою рассей-
ский пьяный выходной
Дорожкой голубой
Уводит в хлорный ад…
И слышим мы с тобой:
«Никто не виноват.
Старались - не смогли.
Пролили семь потов.
Мы - соль твоей земли.
Мы - патриоты снов
Твоих футбольных, Русь.
Основа мы основ.
Растил нас мудрый Гусь…»
(Уж лучше бы - Бобров.)
Теперь пойдут судить
Хавбеков-вратарей,
Начнут опять рядить
В трусы - нетопырей
С орлами паспортов,
Что в стороны глядят…
Сдан Африке - Ростов.
Европе - Петроград.
Но толку нет как нет,
Отдачи нет от сдач.
И не футбол - балет
Старинный - хоть заплачь -
Танцует Рейна сын
И наш домашний свин…
Сыны твоих степей
Отрыжно пиво пьют,
Не помнят матерей
И жён трусливо бьют -
И смотрят на экран
Уже который год,
Где немец прёт, как танк
По Франции → вперёд…
Смотрите же: порыв
И пламенная страсть
Не заменяют крыл -
Но позволяют пасть,
Растратив силы все
И честно проиграв,
На белой полосе
Под вывеской «финал»…
А наши (не хочу
и нашими их звать!)
всё пьют свою мочу:
«Чиста, Отчизна-Мать!
Мы к допингам - ни-ни.
Какие наши дни?!
Попробуем опять…
Мы все - лицо твоё.
Что ж зеркалу пенять…
Прости нас, ё-моё…»
Нельзя таких прощать.
Ни азбучную лень,
Ни карточный цинизм,
Ни веру в светлый день
(как прежде - в коммунизм):
Вот, мол, взойдёт Пеле
Второй - из детских школ,
Как счастье на Земле,
И всем забьёт он гол;
А мы - обсядем трон
И будем славу петь,
На гения смотреть -
Как нас поднимет он…
Бежит Удача нас,
Пока нам страшен пот
Творящих каждый пас -
Как жатва кормит год;
Пока мы трусим бить -
Когда не бить - нельзя;
Пока боимся - быть
Уверены в друзьях;
Пока боимся мы
Упавшему помочь -
Гнилой имперской тьмы
Над нами дышит ночь…
Они же - пьют шампань
И гимн поют смеясь.
И видят это пан,
Холоп, и грязь, и князь.
И понимают - им
На всех и всё плевать.
Они ведь - соль земли.
Так чтО и горевать?!
Заплатят им за всё
И поцелуют в зад.
А Яшин всех спасёт →
И будет виноват…
Начало июля 2016 года