Внимательно слушая легкие... легкие звоны
Он судорожно боялся счастья... он привык жить в своей стихии безнадежности, гнусной обиды, недоверия, несчастья, так был устроен его мозг... одни воспоминания, упрямые трепыхающиеся эмоции... о несчастье он знал все, он пронес его с собой по всем уголкам мира, отмечая крестиками на карте свои поражения, составляя свой маршрут тоскливой жизни. Он знал как жить, когда плохо или невыносимо больно.
А счастья он боялся как огня, и оно застало его врасплох, как это обычно и бывает... он по обыкновению копался в своей сумке в поисках блокнота в каком-то незнакомом городе, чтобы потом, как это бывает, копаться в своей памяти, перебирая зарисовки отчаяния... эта детская привычка резюмировать, подводить итоги, отчеркивать в блокнотах... записывать своим пресным, бесцветным, до тошноты подробным, невыносимо официальным политкорректным языком. Отчаяние всегда такое - слишком официальное, слишком однородное, слишком поглощающее, съедающее тебя изнутри.
Он не сразу заметил, что за ним наблюдают. Она стояла и делала свои заметки, пунктиром перестукивая ритм, ей не нужны были ручка и бумага, все в голове, ее жизнь была противоположно другой, для нее не существовало победить, добиться, постичь, преодолеть, ей не нужны были глаголы совершенного вида... можно взрослеть, меняться, двигаться, узнавать и получать больше удовольствия от процесса, чем от результата. Она так жила. Восторги. Улыбки. Впечатления. Электричество. Эмоции. Цвета.
И вот они уже стоят рядом, оглушенные и раскрасневшиеся, слышат, как грохочут, уносясь вниз, две горы, которые рухнули с их плеч... внезапно-нелепый нескладный мир превратился в необъяснимое волшебство. легкости. вышины незапланированного счастья. так чтобы невозможно было поверить и страшно рассказать. хотя оно же уже! и чтоб без всякой памяти. Без всяких зарисовок. В один момент. сбежать хочется. на какое-нибудь дурное мокрое море. в марсовое поле. на несуществующий луг. в неимеющуюся на карте страну приливов.
А все хорошее когда-нибудь заканчивается и бывает значительно хуже, чем было до этого. Все путешествия заканчиваются паспортным контролем, возвращая тебя в серую реальность, песня неожиданно обрывается, когда ты только настроился на меланхоличный лад, фильмы о райской жизни нагло возвращают тебя на землю, и ты становишься обыкновенным мальчиком с грязной посудой в раковине и неопределенными планами на будущее, но он знал, что прежней жизнь не будет больше никогда. Счастье - это то сокровище, которое искал Робинзон Крузо, месяц, сорванный с неба гоголевским чёртом, золотое яичко, снесённое дедке с бабкой, и для каждого оно свое, только вот как его спрятать, сберечь, укрыть ото всех, а главное, как им правильно распорядиться. Он знает. Она лучшее, что происходило с ним. родная, нежная, острая на язык, ослепительная, несносная, бескомпромиссная, многоликая, маленькая, дикая, веснушчатая, боевая, не знающая меры, тысячеваттная, любимая, его святое помешательство, легкая портативная родина. Жизнь вообще больше прежней не будет никогда.