Тропы асфальта твой путь выстилают, увы, не докричаться до прожитых в Арте столетий. Помнишь ли песни свободных ветров и ковыль, свежесть озона и яркость кровавых соцветий? Лети… Через сажу ночей опустевших и пламень рассвета, босиком по ступеням хрустальным сквозь холод и боль. Лети… Достучись, докричись, ты сумеешь, къооно о эртэ… Закрывается
(
Read more... )
Comments 2
Reply
Reply
Leave a comment