Вверх
Планы на этот день, прямо скажем, были. Были планы. Но кое-чего и не было. Не было - аэропланов. Ну, так не бывает, чтобы всё было. Чего-то всегда нет. Есть планы, нет аэропланов, есть аэропланы, нету планов. Есть пар, нету хода, есть ход - нету пара. Делу - время, потехи - нету. Баба с воза - кобыла сдохла. В этом прелесть жизни и ужас бытия. И - вот из-за этой прелести - и не взлетело. Полёт - это всё-таки когда вверх. Или хотя бы вдоль.
И ещё - не срослось. Видимо, не поливали. Или поливали, но не там. Или поливали слишком много и всё сгнило. Тут же тонкие материи, э... Аккуратнее надо. Это я обращаюсь к тем, кто наверху. Хотя маловероятно, что докричусь. Поэтому, собственно, и не кричу. Лучше бы слетать, конечно, но - не взлетает, хоть тресни ты. Полёт - это всё-таки вверх.
Сегодня у нас лето. Асфальт везде растрескавшийся. Я шла и вместе со мной шла мысль. Вот этот асфальт - он такой дурной, когда зима. Идёшь, скользишь, спотыкаешься, ругаешь коммунальные службы, старательно вытесняя в подсознание то, что можешь сделать для исправления ситуации сам. Что там ещё? Налоги свои считаешь. Вспоминаешь счета за квартиру. И т.д. Короче, сплошной негатив. Весной, в общем, всё то же. Грязь, идёшь, плюхаешь, ноги мокрые, небо серое, колдобины. Ну, как вся жизнь человеческая. Что там ещё осталось? Осень? Ну, с осенью всё и так понятно. Кто осень будет любить? Пушкин? Да... Так вот, а летом - не так. Летом идёшь по асфальту - и хочется лечь. Он весь в трещинах, весь в сложных узорах, террасами спускается от центра проезжей части к поребрику (к бордюру - не спускается, уж извините), в нём тайные лощины и внезапные проходы, таинственные пещеры и сказочные гроты, водопады и камнепады, лавины и мальвины... Э... Сквозь него трава растёт - и хочется лечь рядом с этой травой, почувствовать, какой он тёплый, этот асфальт, нюхнуть цветочков, унестись в головокружительные выси, небо подпереть головой, уши в трубочку свернуть - и знай хвостом себе помахивать, создавая крутящий момент. Вот я сегодня так шла и таки почти улетела. Но - не взлетелось. Не мне. Не вверх. А надо всё же вверх. Не говоря уж о себе.
Может, конечно, оно и неплохо, что не взлетелось. Вон, по Израилю опять ракетами палят, и если так дело будет продолжаться, то скоро и над Питером взлетать станет опасно, не то, что над Тель-Авивом. Да и куда ближе Израиля уже тоже всякое случается. Тут такие дела, что фантазию не в полёт надо пускать, а, скорее, в бомбоубежище. Очень такие дела. Почти, как этот асфальт. И вот я шла и думала, что есть между ними что-то общее. Между асфальтом и делами. Только асфальт всё-таки хотя бы иногда хорош. Когда сквозь него трава.
P.S. Ну, и я опять, как ровно год назад, принимаю поздравления от любителей поздравлений :)
И ещё - не срослось. Видимо, не поливали. Или поливали, но не там. Или поливали слишком много и всё сгнило. Тут же тонкие материи, э... Аккуратнее надо. Это я обращаюсь к тем, кто наверху. Хотя маловероятно, что докричусь. Поэтому, собственно, и не кричу. Лучше бы слетать, конечно, но - не взлетает, хоть тресни ты. Полёт - это всё-таки вверх.
Сегодня у нас лето. Асфальт везде растрескавшийся. Я шла и вместе со мной шла мысль. Вот этот асфальт - он такой дурной, когда зима. Идёшь, скользишь, спотыкаешься, ругаешь коммунальные службы, старательно вытесняя в подсознание то, что можешь сделать для исправления ситуации сам. Что там ещё? Налоги свои считаешь. Вспоминаешь счета за квартиру. И т.д. Короче, сплошной негатив. Весной, в общем, всё то же. Грязь, идёшь, плюхаешь, ноги мокрые, небо серое, колдобины. Ну, как вся жизнь человеческая. Что там ещё осталось? Осень? Ну, с осенью всё и так понятно. Кто осень будет любить? Пушкин? Да... Так вот, а летом - не так. Летом идёшь по асфальту - и хочется лечь. Он весь в трещинах, весь в сложных узорах, террасами спускается от центра проезжей части к поребрику (к бордюру - не спускается, уж извините), в нём тайные лощины и внезапные проходы, таинственные пещеры и сказочные гроты, водопады и камнепады, лавины и мальвины... Э... Сквозь него трава растёт - и хочется лечь рядом с этой травой, почувствовать, какой он тёплый, этот асфальт, нюхнуть цветочков, унестись в головокружительные выси, небо подпереть головой, уши в трубочку свернуть - и знай хвостом себе помахивать, создавая крутящий момент. Вот я сегодня так шла и таки почти улетела. Но - не взлетелось. Не мне. Не вверх. А надо всё же вверх. Не говоря уж о себе.
Может, конечно, оно и неплохо, что не взлетелось. Вон, по Израилю опять ракетами палят, и если так дело будет продолжаться, то скоро и над Питером взлетать станет опасно, не то, что над Тель-Авивом. Да и куда ближе Израиля уже тоже всякое случается. Тут такие дела, что фантазию не в полёт надо пускать, а, скорее, в бомбоубежище. Очень такие дела. Почти, как этот асфальт. И вот я шла и думала, что есть между ними что-то общее. Между асфальтом и делами. Только асфальт всё-таки хотя бы иногда хорош. Когда сквозь него трава.
P.S. Ну, и я опять, как ровно год назад, принимаю поздравления от любителей поздравлений :)