Мураками
Давно и нежно люблю этого писателя. Того самого, который Харуки Мураками. Он совершенно особенный писатель, он как будто один из моих близких друзей, и мысли в его книгах так созвучны моим собственным.
Несколько лет назад, я как раз в Африке была, и один господин, прилетевший сюда, привез книгу "Кафка на пляже". Господин книгу в Африке бросил, сказав, что жуткая муть и читать это невозможно. А я потом читала и читала эту толстую книгу в мягкой обложке. Запоем. Иногда до утра. Книги Мураками, они - сложные ребусы. Ты бежишь по ним, бежишь, а перед самым твоим носом мелькает тень отгадки, и тебе кажется - вот сейчас, вот сейчас...Нет, не сейчас. И ты дальше бредешь в потоке слов, как в лесу, разыскивая отгадку. И вот тебе опять кажется - она мелькнула впереди меж деревьев. И опять нет. Ты идешь, цепляясь за хитросплетения слов, до самого конца. Но нет. И там ее нет. И только легкое, едва уловимое движение в воздухе.
Обычно в таких случаях появляется обидное ощущение, будто автор тебя обманул. Но только не с Мураками. С Мураками хочется вернуться назад и пройти весь путь еще раз. Не торопясь, любуясь, и понять где ты допустил ошибку, где ты не заметил отгадку, притаившуюся рядом, в тени.
А тут я случайно услышала про книгу " О чем я говорю, когда говорю о беге." Почему я полезла ее искать и читать? Мне интересно про бег. Все что пишут, все, что рассказывают. Бег это преодоление себя, победа над собой и медитация одновременно. Так вот, эта книга Мураками, она скорее документальна, чем художественна. Она раскрывает таинственного Мураками с совершенно человеческой стороны: склонность к полноте, ежедневные тренировки, баночка пива, много работы. Автор даже считает себя человеком редко вызывающим симпатию у других людей. Он совершенно спокойно рассказывает про многолетние тренировки, марафоны и работу над книгами, как будто это не достижения, которыми стоит гордиться, а нечто, само собой разумеющееся. Он просто не мог поступать иначе.
В одном интервью одну писательницу спросили, была ли она знакома с таким-то писателем. На что она ответила: " Мы не были представлены друг другу, но я читала его книги, а значит, читала его душу, как можно сказать, что мы незнакомы?" Так же и с Мураками, я как будто знаю его, ведь я читала его душу.
Прочитала в этой книге как писатель бежал ультрамарафон длиной 100 км. Это в голове не укладывается 100 км!!!!! Вот автор описывает сои ощущения на разных отрезках дистанции: сначала все шло неплохо и ему даже стало казаться, что он вполне может преодолеть это расстояние без особых проблем, в какой-то момент стало трудно, а в какой-то невыносимо, ноги отказывались слушаться, начались судороги, было невозможно больно, но он не отступал, и вот через боль, через невозможно превозмогая себя он старался просто переставлять ноги и двигать руками. В какой-то момент стало все ровно. боль стала неважной, и бег стал частью человека. Как дыхание. " Как если бы меня пропустили, пропустили сквозь стену и я очутился по "ту сторону"...и неведомая сила подхватила и понесла меня вперед." Он добежал, он пробежал, он справился. Но потом он описывает как будто бы в нем что-то умерло. И свои ощущения на следующий и последующий дни он описывает как "смирение". После этого марафона началось его охлаждение к бегу, он продолжал бегать свои тренировки, но уже все было иначе. Так постепенно он и расстался с бегом и занялся триатлоном.
Тут я вспомнила, как я писала диплом. Как я мечтала, что когда учеба закончиться я буду самым счастливым человеком на свете, буду делать и то и это, и сдам на права и поеду на Бали и станцую на столе. Когда я его защитила, я немножко умерла. Я неделю пролежала лицом к стене. Такое всепоглощающее чувство опустошенности. Ты исчерпал, исчерпал самого себя до последней капли. И внутри пустота. Пустота и темнота. Страшно, на самом деле.
Еще один эпизод. Писатель тренировался в Японии в каком-то парке, и каждое утро на пробежке встречал олимпийских бегунов. Они кивали и улыбались друг другу при встрече. И даже таким легендарным личностям бегать было тяжело, когда шел дождь, им было так же мокро, а когда приходили холода, так же холодно. Небожители, они вовсе не боги, а совершенно обычные люди. "Все люди похожи" - говорит автор. " Все люди примерно одинаковы, никто не лучше и не хуже" - так говорю я. Хотя возможно, мысль не моя.
Прочитала тут в интернете. что Мураками уже 66 лет. Почти 70. Когда узнаешь такие вещи становится даже немного не по себе. 70 лет - это уже вполне преклонный возраст. С другой стороны, некоторые люди живут и до 90 и до 100 лет... А до 90 ему еще целых 24 года, а до 100 - 34. Но сколько бы ему ни было очень важно знать что где-то он есть, где-то живет, где-то бегает, где-то побеждает себя. Без него мне будет холоднее и одинокее на земле. Так что пусть он. пожалуйста, будет.
Несколько лет назад, я как раз в Африке была, и один господин, прилетевший сюда, привез книгу "Кафка на пляже". Господин книгу в Африке бросил, сказав, что жуткая муть и читать это невозможно. А я потом читала и читала эту толстую книгу в мягкой обложке. Запоем. Иногда до утра. Книги Мураками, они - сложные ребусы. Ты бежишь по ним, бежишь, а перед самым твоим носом мелькает тень отгадки, и тебе кажется - вот сейчас, вот сейчас...Нет, не сейчас. И ты дальше бредешь в потоке слов, как в лесу, разыскивая отгадку. И вот тебе опять кажется - она мелькнула впереди меж деревьев. И опять нет. Ты идешь, цепляясь за хитросплетения слов, до самого конца. Но нет. И там ее нет. И только легкое, едва уловимое движение в воздухе.
Обычно в таких случаях появляется обидное ощущение, будто автор тебя обманул. Но только не с Мураками. С Мураками хочется вернуться назад и пройти весь путь еще раз. Не торопясь, любуясь, и понять где ты допустил ошибку, где ты не заметил отгадку, притаившуюся рядом, в тени.
А тут я случайно услышала про книгу " О чем я говорю, когда говорю о беге." Почему я полезла ее искать и читать? Мне интересно про бег. Все что пишут, все, что рассказывают. Бег это преодоление себя, победа над собой и медитация одновременно. Так вот, эта книга Мураками, она скорее документальна, чем художественна. Она раскрывает таинственного Мураками с совершенно человеческой стороны: склонность к полноте, ежедневные тренировки, баночка пива, много работы. Автор даже считает себя человеком редко вызывающим симпатию у других людей. Он совершенно спокойно рассказывает про многолетние тренировки, марафоны и работу над книгами, как будто это не достижения, которыми стоит гордиться, а нечто, само собой разумеющееся. Он просто не мог поступать иначе.
В одном интервью одну писательницу спросили, была ли она знакома с таким-то писателем. На что она ответила: " Мы не были представлены друг другу, но я читала его книги, а значит, читала его душу, как можно сказать, что мы незнакомы?" Так же и с Мураками, я как будто знаю его, ведь я читала его душу.
Прочитала в этой книге как писатель бежал ультрамарафон длиной 100 км. Это в голове не укладывается 100 км!!!!! Вот автор описывает сои ощущения на разных отрезках дистанции: сначала все шло неплохо и ему даже стало казаться, что он вполне может преодолеть это расстояние без особых проблем, в какой-то момент стало трудно, а в какой-то невыносимо, ноги отказывались слушаться, начались судороги, было невозможно больно, но он не отступал, и вот через боль, через невозможно превозмогая себя он старался просто переставлять ноги и двигать руками. В какой-то момент стало все ровно. боль стала неважной, и бег стал частью человека. Как дыхание. " Как если бы меня пропустили, пропустили сквозь стену и я очутился по "ту сторону"...и неведомая сила подхватила и понесла меня вперед." Он добежал, он пробежал, он справился. Но потом он описывает как будто бы в нем что-то умерло. И свои ощущения на следующий и последующий дни он описывает как "смирение". После этого марафона началось его охлаждение к бегу, он продолжал бегать свои тренировки, но уже все было иначе. Так постепенно он и расстался с бегом и занялся триатлоном.
Тут я вспомнила, как я писала диплом. Как я мечтала, что когда учеба закончиться я буду самым счастливым человеком на свете, буду делать и то и это, и сдам на права и поеду на Бали и станцую на столе. Когда я его защитила, я немножко умерла. Я неделю пролежала лицом к стене. Такое всепоглощающее чувство опустошенности. Ты исчерпал, исчерпал самого себя до последней капли. И внутри пустота. Пустота и темнота. Страшно, на самом деле.
Еще один эпизод. Писатель тренировался в Японии в каком-то парке, и каждое утро на пробежке встречал олимпийских бегунов. Они кивали и улыбались друг другу при встрече. И даже таким легендарным личностям бегать было тяжело, когда шел дождь, им было так же мокро, а когда приходили холода, так же холодно. Небожители, они вовсе не боги, а совершенно обычные люди. "Все люди похожи" - говорит автор. " Все люди примерно одинаковы, никто не лучше и не хуже" - так говорю я. Хотя возможно, мысль не моя.
Прочитала тут в интернете. что Мураками уже 66 лет. Почти 70. Когда узнаешь такие вещи становится даже немного не по себе. 70 лет - это уже вполне преклонный возраст. С другой стороны, некоторые люди живут и до 90 и до 100 лет... А до 90 ему еще целых 24 года, а до 100 - 34. Но сколько бы ему ни было очень важно знать что где-то он есть, где-то живет, где-то бегает, где-то побеждает себя. Без него мне будет холоднее и одинокее на земле. Так что пусть он. пожалуйста, будет.