Дорога. Сон в летнюю ночь.
Неужели Ошо прав и путь к центру себя лежит через психоз? Или просветлел, или остался психом? После психического припадка хочется просто что-то излить на бумагу, точнее на экран… Просто сон недопросветлевшего.
****
Дорога без конца… И ты идешь, идешь… Мимо пустырей, мимо чужих калиток, где люди живут себе мирной оседлой жизнью, каждый в своем горе или счастье. Мимо роскошных тенистых рощ, в которых хочется остаться навсегда. Но ты не остаешься - тебе надо идти. Куда? Зачем? Камо грядеши? А ты идешь и идешь, ощущая глубокий смысл этого пути, такого прекрасного самого по себе, в котором счастье - просто идти, встречаться и расставаться, смешить спутников веселыми рассказами, рассматривать загадочных животных, вдыхать новые ароматы, делить хлеб со старыми друзьями, знакомиться с новыми людьми. И этот смысл захватывает все сильнее и сильнее. Надо открывать и показывать, смешить и удивлять, восхищать и отвращать. Нужны новые и новые впечатления. А дорога все крепче сжимает в своих объятиях, как бесконечный удав, толкая вперед и вперед, открывая новые горизонты, маня бесконечными перспективами, рисуя диковинные пейзажи.
Что это за Сила, не позволяющая просто наслаждаться райским уголком, завести свое нехитрое хозяйство, стремиться к чему-то определенному, радоваться новым приобретениям, довольствоваться тем, что есть? Что это - благословение или проклятие: идти и идти, словно вечный жид, за ускользающими миражами? Вот вроде бы, казалось бы, ты открыл, увидел! Вот оно на горизонте, то самое! Или похожее на него? Чудо… Это ужасно, разуверяться в чуде. Потому что за следующим поворотом оно становится не тем, за что ты его принял. И хитрая луна смеется с неба: «Попался, дурачок». И безжалостное солнце освещает дорогу, на которой снова пыль , дорогу, которая всегда проходит мимо. Мимо всего: приятного и отвратительного, светлого и темного, угрожающего и доброго. И спутники устают и ропщут. И они отстают, сворачивают в маленьких и больших городах, в уютных двориках и больничных палатах, примыкая к жизни, не в силах идти без конца, за идеалом, которому нет названия, за результатом, который всегда процесс, мимо того, что называют жизнью, мимо семьи и детей, мимо чужих страданий и переживаний. Уходят, навсегда отравленные вирусом путешествия, чтобы вздыхать безнадежно, сидя у окна: а я бы тоже мог. Или чтобы забыть эту дорогу, как дурной сон, или вспоминать , как приключение прошлого. Но подходят другие, увлеченные запахом дальних странствий, пристраиваются рядом: «Куда ты идешь? Что там, впереди?» . И ты снова приободрился: новые люди - это новая энергия, новые надежды. И рассказ звучит еще интереснее, еще заманчивее. С каждым шагом в тебе все больше привлекательности бывалого и знающего . Ты столько прошел, столько открыл, столькому научился на этом пути. И им хочется быть похожими, и они тянутся изо всех сил, подражая, как могут. Но это не их путь - каждый доходит до своего поворота.
А твоя походка все тяжелее, губы складываются в жесткую складку, презрительную к слабакам. А в глазах одиночество и боль потерь. Но ее нельзя чувствовать, надо гнать слюнтяев, скулящих о привале, надо ускорить шаг, надо пройти быстрее и больше. Больше поворотов, больше нового, быстрее, чаще, жестче. Некогда останавливаться, некогда отдыхать. Уже плевать на пейзажи вокруг, все более странными кажутся жители окрестных мест, мирно копошащиеся в огородах, уже не прельщают прохладой реки и жаром костры. Некогда, некогда, надо быстрее, ты должен успеть… «Куда несешься ты? Дай ответ! - Не дает ответа». Вот этот холм - чем не цель. Надо взбежать на него, надо успеть, надо быть лучшим! Все отстают, спешат, захлебываются, стараются догнать, но ты то всегда на шаг впереди! Сзади слышны восхищенные крики и хрипы задохнувшихся. И все ближе вершина. Да, вот она. Вот, то, что искал, к чему так долго шел. Из последних сил к ней - быстрее. Некогда считать потери, некогда слушать вздохи. Только толкают в спину одобрительные возгласы , и до боли сжимаются зубы. А сил все меньше, но нельзя показать слабость, нельзя останавливаться, нельзя поворачивать назад. И вот три последних шага - и ты на вершине. Стоп! Впереди обрыв. А за ним… Ничего, совершенно Ничего. Пространство без цвета, без вкуса, без запаха, без чувств, без мыслей, без формы, без содержания… И некуда делать шаг, не к чему стремиться, нечего показать, не о чем рассказать. И какое-то облако вдруг догоняет и толкает в спину, накрывает с головой. Облако надежд и ожиданий, недосказанных слов, недопережитых чувств, невыплаканных слез, недоцелованных губ, разомкнутых рук, каких-то пейзажей, запахов, голосов… Всего, от чего бежал. И сердце, не привыкшее к такому потоку, не успевает захлопнуться привычно в защитную раковину. И разрывается, бедное, на части от хаоса чувств, устремившихся наружу. Невыносимый гомон, пестрота и дикий крик. Крик твоего тела, шагнувшего в пропасть…
****
Добежавшие до вершины провожатые ничего не увидели. Дорога шла дальше, и рядом были другие холмы, выше и ниже. Там карабкались другие люди, в сопровождении групп поддержки. У них были свои дороги на свои холмы. А эта дорога просто опустела и стала обыденной, поглотив своего Путника. Растерянная группа стала рассыпаться на части. Кто-то сел в пыли и горько заплакал от потери смысла жизни. Кто-то стоял и чесал в затылке. Кто-то стал ставить палатки и втыкать флажки со словами: «Здесь будет лагерь Великого Путника». Кто-то побежал на другие холмы за другими лидерами.
А Некто пошел дальше по этой же дороге. Он сделал для себя выводы, он понял - дорога правильная, но надо идти по ней иначе. Надо идти не спеша, со вкусом и удовольствием, ощущая глубокий смысл этого пути, такого прекрасного самого по себе, в котором счастье - просто идти, встречаться и расставаться, смешить спутников веселыми рассказами, рассматривать загадочных животных, вдыхать новые ароматы, делить хлеб со старыми друзьями, знакомиться с новыми людьми. И этот смысл захватывает все сильнее и сильнее. Надо открывать и показывать, смешить и удивлять, восхищать и отвращать. Нужны новые и новые впечатления. А дорога все крепче сжимает в своих объятиях, как бесконечный удав, толкая вперед и вперед, открывая новые горизонты, маня бесконечными перспективами, рисуя диковинные пейзажи…