(no subject)
Первые полгода ты думаешь, что следующие соревнования по ПСР точно без тебя. Потом ещё полгода себя в этом убеждаешь. Потом обнаруживаешь себя восьмого марта в полночь по жопу в снегу на склоне на высоте 800 м и с тоской пытаешься понять: где, в какой момент твоя жизнь свернула не туда? Почему вместо романтического ужина - одинокая замёрзшая конфета, вместо любовных утех ты со всеми вместе толкаешь УАЗик по снежной колее, все цветы остались далеко внизу, а аутфит твой - резиновые сапоги, забитые мокрым снегом? Я слишком Стар для этого дерьма, думаешь ты, когда ворочаешься в палатке, никак не находя положения, в котором не болит поясница... А два дня спустя ты с изумлением слышишь свой голос: "В будущем году на ПСР мы сделаем так..."