Март. Париж.
Недавно как-будто приснилось: предвоенный Париж, темные мокрые улицы, тусклый свет окон, маленькое кафе, а там я - немка, бегущая из родной страны, охваченной нацистской заразой. Всем чужая. Одинокая. Сижу в фетровой шляпе и пиджаке мужского кроя за круглым столиком на тонких витых ножках. Еще там, кажется, был сигаретный дым и рюмка кальвадоса...
Стеклянная дверь, за которой - тьма.
И кто-то вот-вот должен войти..
И накрывает страх..
