Мысли о происходящем, 03.01.2015, 4:57 утра
Одним из худших мест на земле по праву может считаться перевалочный пункт Кале - Дувр. Начинается этот кошмар обычно в три утра, если вы один из тех, кто сидит на дешевых местах и предпочитает помучаться лишнюю ночь, чтобы не тратить драгоценное дневное время на дорогу. Шепелявый динамик с северным акцентом выгоняет пассажиров на улицу, где большинство нервно курит, дожидаясь, когда французские пограничники соизволят проверить паспорта. На стенах бетонной коробки здания висят бледные постеры об угрозе свиного гриппа, который бушевал лет эдак 8 назад, а так же пропавших французов, которые или уже мертвы или не желают быть найденными. После первого круга испытаний нужно постоять еще минут 15 на морозе, после чего чопорный англичанин, проверив паспорт, пожелает приятного дня (а как же иначе в пол 4 утра) и можно будет двигаться дальше. Перед самим паромом невозможно будет не увидеть экран с отвратительным разрешением, где не менее отвратительная картинка пожелает счастья всем пассажирам парома Кале - Дувр в Новом Году.
Я никогда не планировал ежегодные рождественские вылазки из Англии на континентальную Европу, но вот уже второй год подряд получается так, что я возвращаюсь на остров в субботу, после рождественских праздников, перед самым началом рабочей недели. Чёртов паром через Канал или Па-Де-Кале (французам так приятнее), на котором приходится ждать около полутора часов, переполнен восточноевропейскими иммигрантами, чаще всего - поляками, которые, кажется, только курят на палубе и весело рычат своё «курррва».
Обычно, к берегам Англии приближаешься лишь на рассвете, что придаёт путешествию хоть какое-то очарование, ведь именно в этом случае можно увидеть высокий белый берег из мела и других сланцевых пород, покрытый равномерно густым слоем тумана. И даже это мгновение становится испорченным: водитель торопливо гонит пассажиров с палубы обратно в автобус, словно деловой пёс, пытающийся контролировать огромное стадо тупорылых баранов. Всё, что происходит потом, вобщем-то не так уж и важно, ведь еще не съехав с парома пассажиры погружаются в глубокий сон, в основном, из-за приключения с паспортами и перенасыщением словом «курррва». Именно так Дувр и прочие английские дыры остаются без всякого внимания со стороны путешественников.
В следующий раз глаза открываются лишь через два часа, когда внезапный удар по тормозам при въезде в Лондон больно отпечатается на голове ручкой переднего сиденья, ведь предупреждениям водителя о ремнях безопасности никто не предал особого значения. Поэтому оставшиеся 40 минут дороги по Лондону «путешествующие» будут созерцать всё, начиная с трущоб 3-й - 4-й зоны метро с их бесчисленными неграми и бородатыми арабами, и заканчивая набившим оскомину музеем Шерлока Холмса на знаменитой Бейкер стрит, который никакого отношения не имеет ни к самому Холмсу, ни к человеку, который его написал. Музей появился совершенно случайно: фанаты саги стали часто писать письма на адрес Бейкер стрит 221В, где согласно книгам проживал тот самый Холмс и миссис Хадсон. Предприимчивые англичане не мешкали и решили создать дом с таким адресом (изначально в Лондоне такого и вовсе не было), взымая символическую плату в размере £8 за посещение полутора комнат со всяким старьём.
Хорошо, что на Бейкер стрит обычно нет пробок: толпы чрезмерно богатых азиатов, отчаянно фотографирующих дом под номером 221В на всевозможные девайсы, остаются позади и автобус останавливается на Виктории. Здесь путешествующие расходятся: каждому пора в свою деревню, вершить свои собственные важные дела. Я, например, возвращаюсь в Ньюкасл, где меня ждет диссертация по взаимосвязи грунтов и конструкций при землетрясениях. А девушка рядом со мной, Кэти, спешит выйти в Лидсе, чтобы купить билет на автобус за £3.60 и доехать до крошечного и сказочного Йорка, в котором она продолжит изучать свою Европейскую политику и прочую чушь.
На дворе стоит третий день 2015-го: новогоднего чуда пока что не произошло: я всё так же курю одну за другой, всё так же не знаю, чего хочу от будущего и всё так же стесняюсь спросить номер телефона у Кэти, с которой у меня есть хорошее общение уже несколько часов (она была и на автобусе Лондон-Амстердам), но нет ровным счётом ничего общего помимо этого. Где-то в другом конце автобуса счастливо заливается басистым смехом негр, со смешными волосами и не менее смешным именем «Мутумба». Вероятно, пожелание экрана с отвратительным разрешением из Кале всё же сбылось. По крайней мере для Мутумбы. Иначе, зачем он смеётся?