"Я, рождённый в империи крови..."
Оригинал взят у nmkravchenko в "Я, рождённый в империи крови..."
Сегодня - 90 лет Булату Окуджаве.
Уже 17 лет его нет с нами. Какая-то странная, не совсем понятная связь - в том, что он родился в день Победы и умер в день Независимости России - почти мистическая закономерность.
Что бы он сказал сегодня о наших днях? Впрочем, он уже сказал. Ничего не изменилось...
Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть - все скифы, скифы, скифы…
Их тьмы, и тьмы, и тьмы.
И с грустью озираю землю эту,
где злоба и пальба.
И кажется, что русских вовсе нету,
а вместо них толпа.
И в другом стихотворении: «Слишком много стало сброда, не видать за ним народа».
В 90-е годы у него были страшные стихи о стране:
Я живу в ожидании краха,
унижений и новых утрат.
Я, рождённый в империи страха,
даже празднествам светлым не рад.
Все кончается на полуслове
раз, наверное, сорок на дню...
Я, рожденный в империи крови,
и своей-то уже не ценю.
Но и от такой страны он никогда не отрекался, потому что - как писал он в одном из лучших своих четверостиший:
Но вам сквозь ту бумагу белую
не разглядеть, что слезы лью,
что я люблю отчизну бедную,
как маму бедную мою.
_
Я писала об Окуджаве здесь.
_
Сегодня - 90 лет Булату Окуджаве.
Уже 17 лет его нет с нами. Какая-то странная, не совсем понятная связь - в том, что он родился в день Победы и умер в день Независимости России - почти мистическая закономерность.
Что бы он сказал сегодня о наших днях? Впрочем, он уже сказал. Ничего не изменилось...
Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть - все скифы, скифы, скифы…
Их тьмы, и тьмы, и тьмы.
И с грустью озираю землю эту,
где злоба и пальба.
И кажется, что русских вовсе нету,
а вместо них толпа.
И в другом стихотворении: «Слишком много стало сброда, не видать за ним народа».
В 90-е годы у него были страшные стихи о стране:
Я живу в ожидании краха,
унижений и новых утрат.
Я, рождённый в империи страха,
даже празднествам светлым не рад.
Все кончается на полуслове
раз, наверное, сорок на дню...
Я, рожденный в империи крови,
и своей-то уже не ценю.
Но и от такой страны он никогда не отрекался, потому что - как писал он в одном из лучших своих четверостиший:
Но вам сквозь ту бумагу белую
не разглядеть, что слезы лью,
что я люблю отчизну бедную,
как маму бедную мою.
_
Я писала об Окуджаве здесь.
_