О поэзии
И вдруг мне захотелось написать о поэзии. Многие из моих френдов пописывают всякую рифмованую ... поэзию, и сама я тоже не без греха. А дай думаю, напишу, вдруг получится?
Для меня поэзия - это неожиданность. Вот все проза-проза-проза и вдруг бац! что-то такое выбивается из прозы.
Еще поэзия - это долговечная и одновременно эфемерная красота. Она достаточно долговечна, и потому автор успел ею поделиться с читателем. Но она и эфемерна, и потому она есть только сейчас, а не вчера и не завтра.
Поэзия - это чудо, рожденное из слов. Иногда - венок, иногда - сложный оранмент, а иногда икебана.
И еще поэзия - если это настоящие стихи - не может оставлять нас равнодушными.
Однажды на поэтическом семинаре в нашем богохранимом городе два старых поэта приготовились терзать одного молодого (хотя по возрасту он им разве что в племянники годился, в дети вряд ли). И вот один из них говорит второму (конечно, на публику он это говорит) - да чего тут распинаться, чего с ним возиться, вот сейчас я возьму этот его сборник самиздатный, и прочту отттуда любую страницу наугад, и вы все сразу жу поймете, что это плохие стихи, и вообще, графомания! И он открыл книгу, и прочитал первое попавшееся стихотворение, абсолютно непредвзято, как превый раз - сначала про себя, потом тихо шевеля губами. И с удивлением сказал - но позвольте, вот именно это как раз - хорошее стихотворение! Хорошее, и за него никому не будет стыдно, и я сейчас его прочту всем! И были в этом стихотворении такие строки "Старцу ли, младенцу - не одно ли В глубь миров распахнуто окно?"
Для меня поэзия - это неожиданность. Вот все проза-проза-проза и вдруг бац! что-то такое выбивается из прозы.
Еще поэзия - это долговечная и одновременно эфемерная красота. Она достаточно долговечна, и потому автор успел ею поделиться с читателем. Но она и эфемерна, и потому она есть только сейчас, а не вчера и не завтра.
Поэзия - это чудо, рожденное из слов. Иногда - венок, иногда - сложный оранмент, а иногда икебана.
И еще поэзия - если это настоящие стихи - не может оставлять нас равнодушными.
Однажды на поэтическом семинаре в нашем богохранимом городе два старых поэта приготовились терзать одного молодого (хотя по возрасту он им разве что в племянники годился, в дети вряд ли). И вот один из них говорит второму (конечно, на публику он это говорит) - да чего тут распинаться, чего с ним возиться, вот сейчас я возьму этот его сборник самиздатный, и прочту отттуда любую страницу наугад, и вы все сразу жу поймете, что это плохие стихи, и вообще, графомания! И он открыл книгу, и прочитал первое попавшееся стихотворение, абсолютно непредвзято, как превый раз - сначала про себя, потом тихо шевеля губами. И с удивлением сказал - но позвольте, вот именно это как раз - хорошее стихотворение! Хорошее, и за него никому не будет стыдно, и я сейчас его прочту всем! И были в этом стихотворении такие строки "Старцу ли, младенцу - не одно ли В глубь миров распахнуто окно?"