(no subject)
Волна обкатывает камень,
меня обкатывает время,
шлифует пристально, любовно,
я стала гладкая, сплошная.
Навстречу людям с рюкзаками
и туесками и вареньем
качусь по отмели лиловой
и солью весело сверкаю.
Такие странные узоры -
не разглядеть и с микроскопом,
такие странные рисунки
на камне волны оставляли:
вдали клубящиеся горы,
в глуби запутанные тропы,
шелка полей, убежищ лунки
и змейки автомагистралей.
Как будто ветреный насмешник,
как будто крошечный художник
наплакал капельки деревьев,
слегка промачивая кисти,
встряхнул над озером небрежно
и положил неосторожно,
среди холмов одной деревни
приткнул - и спать улегся, мистер.
И вот - достойнейший сюжетец,
как в древе - кольца годовые,
как в скалах - гроты, водопады,
как, наконец, на камне знаки:
к чему записки на манжетах,
ведь люди теплые, живые,
они - кроссворды и шарады,
печати, тайнопись и враки.