Малер де Сад
Посетил Материнский наш театр, претенциозно предоставивший свою гигантскую ониксовую ипостась под концерт Кристофа Эшенбаха. Публики набралось едва ползала, хотя маэстра вроде известная и программа для Дня России вполне. Поначалу спели-сыграли мусоргские «Песни и пляски смерти» - вышло оч странно. То ли у Эшенбаха, как гриццо, другая ментальность, то ли у Шостаковича оркестровка не в тему: инструментальная раскраска напоминает какого-то странноватого попугаистого Респиги, и совсем не подходит нашему суровому почвенному Модесту - слишком цветисто, пестро, декоративно (это о смерти-то), слишком не по-русски, совсем мимо. Карочи, Мусоргский не состоялся.
Потом не без казусов пошла 5 симфония Малера, дирижированная наизусть. Лысый, сухонький Эшенбах интенсивно размахивал руками наподобие Черномора, очевидно «лепя» хз как задуманную форму - смотреть было некомфортно. Но как только моё взбудораженное я переставало глядеть на дирижера и сосредотачивалось на самоё музыке - начиналась такая дерзостная и замысловатая сублимация (у Малера, конечно), что сразу становилось понятно, зачем он женился на эротоманке и никак не хотел её бросать. Мне как герою будущего второго тома эбинговой «Половой психопатии» было ну оч интересно - столько всяких больших и малых либестодов, прерванных оргазмов и прочей эсхатологической магмы, как редко у кого! (вагнеровский Тристан на фоне этих необузданных, множественно извергающихся чувствий - вялый тургенев, поглощенный блондинками, геранями и котиками-копилками). И всё так мучительно, нервически сладко и бесконечно-тягуче - прям как в жизне.. Аж вспомнилось, как я по молодости ночами стаивал под заветно недосягаемыми окнами в бурных, но бесплодных надеждах.. В общем, Малеру зачот. Хотелось есчо и есчо. (15-го немецкая маэстра будет махать его же 9-й)
Потом не без казусов пошла 5 симфония Малера, дирижированная наизусть. Лысый, сухонький Эшенбах интенсивно размахивал руками наподобие Черномора, очевидно «лепя» хз как задуманную форму - смотреть было некомфортно. Но как только моё взбудораженное я переставало глядеть на дирижера и сосредотачивалось на самоё музыке - начиналась такая дерзостная и замысловатая сублимация (у Малера, конечно), что сразу становилось понятно, зачем он женился на эротоманке и никак не хотел её бросать. Мне как герою будущего второго тома эбинговой «Половой психопатии» было ну оч интересно - столько всяких больших и малых либестодов, прерванных оргазмов и прочей эсхатологической магмы, как редко у кого! (вагнеровский Тристан на фоне этих необузданных, множественно извергающихся чувствий - вялый тургенев, поглощенный блондинками, геранями и котиками-копилками). И всё так мучительно, нервически сладко и бесконечно-тягуче - прям как в жизне.. Аж вспомнилось, как я по молодости ночами стаивал под заветно недосягаемыми окнами в бурных, но бесплодных надеждах.. В общем, Малеру зачот. Хотелось есчо и есчо. (15-го немецкая маэстра будет махать его же 9-й)