злой >
Да, именно так.
Потому что бесит все.
Потому что бесит, что когда начинаешь писать курсовую, то вокруг тебя обязательно все саркастично сияет солнцем, а строчки не выдавливаются и приходится по сорок раз писать, удалять, снова удалять..
Да, еще когда к другу забегаешь увидеться, а его дома нет, и вот стоишь под нытье домофона как дурак, как собачка бездомная, носом шмыгаешь, а там черемуха цветет и табак пахнет, и духи чьи-то на твои похожи, и пусто так, пусто..
А еще в метро десять раз влезть не можешь, потому что эти мудаки все вечером куда-то едут, и выходят из вагона, выходят, а перед тобой "осторожно, двери закрываются", а когда потом-таки влезешь и зад свой жирный некуда примостить, да еще и вагон ароматизированным окажется. Каким-нибудь бесприютным таджикским алкоголиком, в углу развалившимся. Бесит, когда вплоть до своей станции морские узлы наушников распутываешь, а потом и вовсе выясняется, что плеер, сука, сел.
Бесит, что желудок вообще с ума сошел и болит, а когда яблоко ешь, на нем кровь остается, потому что с деснами что-то не то.
Да еще и придешь домой, думаешь, ага, в тепло, уют. Хуй! Тут, видите ли, мокрая уборка, стулья вверх ногами и сырость. Бахиллы надо одеть, дрянь эту синюю, чтобы в комнату пройти.
И вообще.
Ничего не хочется.
Пусто очень.
Потому что бесит все.
Потому что бесит, что когда начинаешь писать курсовую, то вокруг тебя обязательно все саркастично сияет солнцем, а строчки не выдавливаются и приходится по сорок раз писать, удалять, снова удалять..
Да, еще когда к другу забегаешь увидеться, а его дома нет, и вот стоишь под нытье домофона как дурак, как собачка бездомная, носом шмыгаешь, а там черемуха цветет и табак пахнет, и духи чьи-то на твои похожи, и пусто так, пусто..
А еще в метро десять раз влезть не можешь, потому что эти мудаки все вечером куда-то едут, и выходят из вагона, выходят, а перед тобой "осторожно, двери закрываются", а когда потом-таки влезешь и зад свой жирный некуда примостить, да еще и вагон ароматизированным окажется. Каким-нибудь бесприютным таджикским алкоголиком, в углу развалившимся. Бесит, когда вплоть до своей станции морские узлы наушников распутываешь, а потом и вовсе выясняется, что плеер, сука, сел.
Бесит, что желудок вообще с ума сошел и болит, а когда яблоко ешь, на нем кровь остается, потому что с деснами что-то не то.
Да еще и придешь домой, думаешь, ага, в тепло, уют. Хуй! Тут, видите ли, мокрая уборка, стулья вверх ногами и сырость. Бахиллы надо одеть, дрянь эту синюю, чтобы в комнату пройти.
И вообще.
Ничего не хочется.
Пусто очень.