Всё
Ушёл в прошлое кусок моей жизни, с детства до половины, ушла часть меня. Сегодня ровно месяц с тех пор, как умер мой отец. Моего папы больше нет. Всё было зря и напрасно. Весь мой предыдущий, первый и последний пост по этому вопросу, в котором несмотря на печальную тему просматривалось некоторое воодушевление (сейчас перечитываю и меня корёжит) оказался полной туфтой. Не знаю, как в других случаях и в другом возрасте, а в случае папы операция на лёгком была ошибкой, ужасной ошибкой. Конец был бы, безусловно, один и тот же, но думаю, не так скоро и не так мучительно. Не стоит меня утешать, никто никого не винит, ни я себя, ни отец нас не винил ни в чём, просто сейчас, когда всё было, как было, всё становится яснее.
Всё, не буду печалить никого описанием подробностей, хотя они и лежат у меня в голове и на сердце тяжёлым грузом, нет такого вечера, когда я не прокручивала бы в голове последние месяцы, недели, дни. Я молилась, чтобы он скорее умер, понимаете. Это казалось благом, он сам хотел скорее. Когда я вспоминаю то, через что ему довелось пройти, я благодарна за то, что это закончилось. Когда я вспоминаю его всего лишь год назад, таким, каким он был ДО, мне становится так жалко и беспросветно, что не передать словами, нет таких слов.
Конечно же, я не могла писать этим летом и осенью. И сейчас не очень-то могу. И я не хотела бы, чтобы этот пост воспринимался как эксгибиционизм ради эксгибиционизма, как вываливание всего, даже своего горя, в социальные сети, что обесценивает чувства пишущего, как бы намекает, что не так уж он и страдает, если в состоянии писать. Позирует, наверное, и просит внимания. Не позирую и не прошу: всё хорошо, нормально я живу сейчас, жизнь продолжается, в депрессии мне находиться некогда, хотя и накрывает иногда, и сожалею, и вспоминаю, и реву, всё, как обычно, как у всех людей. Я хотела бы написать в сети именно в ПАМЯТЬ о своём папе.
Он был очень добрым, позитивным человеком, очень скромным и непритязательным, как оказалось, бесконечно, бесконечно, невероятно мужественным (всё проходил безропотно, до самого конца ни на что не жаловался, говорил «всё в порядке, всё нормально, всё идёт так, как надо»). Единственный человек из тех, кого я знаю и с кем обсуждала тему смерти, который говорил мне: «Я готов, я ничего не боюсь». Говорил, что только маму жалко, которая остаётся. Про маму сейчас отдельная история, да, она не умеет пока жить без него и никто, ни я, ни Игорь, заменить его не можем.
Так вот, ещё. Человек абсолютно технической специальности, инженер авиационной промышленности, профессионал, он всю свою жизнь был очень творческим, талантливым человеком. Постоянно, сколько я его помню, в записных книжках, на разрозненных листках, салфетках, бумажках, на чём угодно, он формулировал, обкатывал, записывал стихи, мысли, афоризмы. Мог прийти ко мне в комнату уже поздно вечером, чуть ли не разбудить и сказать, послушай, что у меня родилось. Когда я порой кривилась, ну вот, опять ты со своим вдохновением (я серьёзно, так было, без преувеличения, есть такие люди, он был таким), говорил, ну всего двустишие, послушай. Свои стихи стихами сам не считал, говорил, это ни разу ни литература, это форма выражения того, что я чувствую и что переваривает мой мозг (больше схожи с афоризмами, размышлениями, а не с поэзией в общепринятом смысле). Стихи, действительно, спорные, не всегда понятные, чаще всего без поэтических красивостей, действительно - просто способ выражения его мыслей. Хотя, на мой взгляд, есть среди них и маленькие шедевры. Последние год-два папа начал писать прозаические миниатюры мемуарного характера, про свои детство и юность. На мой взгляд, проза у него получалась хорошо - ёмко, лаконично, с юмором и самоиронией. И ещё это кладезь знаний о его прошлом, о том времени, о той действительности, о целой эпохе, это информация, которую нигде больше не найдёшь. Я так благодарна ему за эту работу, потому что зачастую только после смерти родителя или бабушки-дедушки обнаруживаешь, сколько всего ты не успел у них спросить, а спросить-то теперь больше и не у кого.
Послевоенные годы (родился в 45м), детский дом, ремесленное училище, общежитие (при живой матери - детский дом, и ведь не озлобился, сумел пронести себя через эти годы и стал таким, каким он был), вечерняя школа, высшее образование заочно, так как работал, куда деваться, языковые курсы заочно, одни, вторые, третьи. Произношение было у него аховое, откуда, при заочном-то обучении, но у нас дома хранятся подшивки когда-то популярной газеты «За рубежом» с его переводами научных статей с английского, французского и немецкого. Технические научные статьи с трёх иностранных языков, а ведь детдомовец, самоучка. А оказался, самородок.
Всю жизнь писал в стол, для себя, для чтения друзьям и семье. Но когда появился интернет, стал активно, хотя это было безумно трудно для его поколения, осваивать новые технологические возможности. Я помогала, что-то объясняла, создала ему почту, зарегистрировала на Стихи.ру. Стал переносить свой архив туда, в цифровую форму. Редактировал записи до последних дней, надеялся, что кому-то это будет интересно и полезно. Он так и не смог, по-моему, разобраться в каталогизации и структурировании произведений на сайте, всё идёт сплошным списком, однако интересующимся вполне возможно кликать на желаемое в зависимости от жанра: на стихотворения или прозаические миниатюры. А я, что я могу теперь сделать для него, только дать ссылку.
Мой ПАПА, Владлен Фокин, жив вот здесь, куда я захожу, когда скучаю по нему, http://www.stihi.ru/avtor/vladlen1945
Когда ты ждёшь, тебе висок
Взорвёт отнюдь не ветерок,
Представь себе, что смерть легка,
Как дуновенье ветерка.
Всё, не буду печалить никого описанием подробностей, хотя они и лежат у меня в голове и на сердце тяжёлым грузом, нет такого вечера, когда я не прокручивала бы в голове последние месяцы, недели, дни. Я молилась, чтобы он скорее умер, понимаете. Это казалось благом, он сам хотел скорее. Когда я вспоминаю то, через что ему довелось пройти, я благодарна за то, что это закончилось. Когда я вспоминаю его всего лишь год назад, таким, каким он был ДО, мне становится так жалко и беспросветно, что не передать словами, нет таких слов.
Конечно же, я не могла писать этим летом и осенью. И сейчас не очень-то могу. И я не хотела бы, чтобы этот пост воспринимался как эксгибиционизм ради эксгибиционизма, как вываливание всего, даже своего горя, в социальные сети, что обесценивает чувства пишущего, как бы намекает, что не так уж он и страдает, если в состоянии писать. Позирует, наверное, и просит внимания. Не позирую и не прошу: всё хорошо, нормально я живу сейчас, жизнь продолжается, в депрессии мне находиться некогда, хотя и накрывает иногда, и сожалею, и вспоминаю, и реву, всё, как обычно, как у всех людей. Я хотела бы написать в сети именно в ПАМЯТЬ о своём папе.
Он был очень добрым, позитивным человеком, очень скромным и непритязательным, как оказалось, бесконечно, бесконечно, невероятно мужественным (всё проходил безропотно, до самого конца ни на что не жаловался, говорил «всё в порядке, всё нормально, всё идёт так, как надо»). Единственный человек из тех, кого я знаю и с кем обсуждала тему смерти, который говорил мне: «Я готов, я ничего не боюсь». Говорил, что только маму жалко, которая остаётся. Про маму сейчас отдельная история, да, она не умеет пока жить без него и никто, ни я, ни Игорь, заменить его не можем.
Так вот, ещё. Человек абсолютно технической специальности, инженер авиационной промышленности, профессионал, он всю свою жизнь был очень творческим, талантливым человеком. Постоянно, сколько я его помню, в записных книжках, на разрозненных листках, салфетках, бумажках, на чём угодно, он формулировал, обкатывал, записывал стихи, мысли, афоризмы. Мог прийти ко мне в комнату уже поздно вечером, чуть ли не разбудить и сказать, послушай, что у меня родилось. Когда я порой кривилась, ну вот, опять ты со своим вдохновением (я серьёзно, так было, без преувеличения, есть такие люди, он был таким), говорил, ну всего двустишие, послушай. Свои стихи стихами сам не считал, говорил, это ни разу ни литература, это форма выражения того, что я чувствую и что переваривает мой мозг (больше схожи с афоризмами, размышлениями, а не с поэзией в общепринятом смысле). Стихи, действительно, спорные, не всегда понятные, чаще всего без поэтических красивостей, действительно - просто способ выражения его мыслей. Хотя, на мой взгляд, есть среди них и маленькие шедевры. Последние год-два папа начал писать прозаические миниатюры мемуарного характера, про свои детство и юность. На мой взгляд, проза у него получалась хорошо - ёмко, лаконично, с юмором и самоиронией. И ещё это кладезь знаний о его прошлом, о том времени, о той действительности, о целой эпохе, это информация, которую нигде больше не найдёшь. Я так благодарна ему за эту работу, потому что зачастую только после смерти родителя или бабушки-дедушки обнаруживаешь, сколько всего ты не успел у них спросить, а спросить-то теперь больше и не у кого.
Послевоенные годы (родился в 45м), детский дом, ремесленное училище, общежитие (при живой матери - детский дом, и ведь не озлобился, сумел пронести себя через эти годы и стал таким, каким он был), вечерняя школа, высшее образование заочно, так как работал, куда деваться, языковые курсы заочно, одни, вторые, третьи. Произношение было у него аховое, откуда, при заочном-то обучении, но у нас дома хранятся подшивки когда-то популярной газеты «За рубежом» с его переводами научных статей с английского, французского и немецкого. Технические научные статьи с трёх иностранных языков, а ведь детдомовец, самоучка. А оказался, самородок.
Всю жизнь писал в стол, для себя, для чтения друзьям и семье. Но когда появился интернет, стал активно, хотя это было безумно трудно для его поколения, осваивать новые технологические возможности. Я помогала, что-то объясняла, создала ему почту, зарегистрировала на Стихи.ру. Стал переносить свой архив туда, в цифровую форму. Редактировал записи до последних дней, надеялся, что кому-то это будет интересно и полезно. Он так и не смог, по-моему, разобраться в каталогизации и структурировании произведений на сайте, всё идёт сплошным списком, однако интересующимся вполне возможно кликать на желаемое в зависимости от жанра: на стихотворения или прозаические миниатюры. А я, что я могу теперь сделать для него, только дать ссылку.
Мой ПАПА, Владлен Фокин, жив вот здесь, куда я захожу, когда скучаю по нему, http://www.stihi.ru/avtor/vladlen1945
Когда ты ждёшь, тебе висок
Взорвёт отнюдь не ветерок,
Представь себе, что смерть легка,
Как дуновенье ветерка.