***
Смерть начинает где-то с тридцати
Маячить, невпопад играть словами,
По пьяни не друзьям звонить, а маме
И в телефон рыдать: "Прости... Прости..."
Не в лоб, а деликатно, в мелочах
Проявится отчетливость кончины --
В изгибе новонайденной морщины,
В серебряных пометках на висках.
И, кажется, ты молод и силен,
Испробовал любовь, познал ей цену.
Но над тобой лихие перемены
Уже висят дамокловым мечом.
И ты стоишь под лупой. На весы
Помещены дела твои и строчки.
И время ужимается не в точку,
А в острие заточенной косы.
Маячить, невпопад играть словами,
По пьяни не друзьям звонить, а маме
И в телефон рыдать: "Прости... Прости..."
Не в лоб, а деликатно, в мелочах
Проявится отчетливость кончины --
В изгибе новонайденной морщины,
В серебряных пометках на висках.
И, кажется, ты молод и силен,
Испробовал любовь, познал ей цену.
Но над тобой лихие перемены
Уже висят дамокловым мечом.
И ты стоишь под лупой. На весы
Помещены дела твои и строчки.
И время ужимается не в точку,
А в острие заточенной косы.