О смысле жизни.
Задумываясь о том, сколько ещё можно протянуть на этом свете, я прибегаю к помощи такой вот умозрительной линейки: за точку отсчёта беру 40-й год, год рождения отца, и прибавляю цифру своего возраста. Сейчас это получается 93. То есть, в отцовских координатах, это я же, но в 93-м году. Расстрел Белого дома. Противостояние Ельцина и Верховного совета. С той даты, отец дотянул до 2014-го, когда началась война с Украиной. Правда, он так и не узнал в какой горячечный бред всё это превратилось после 2-го марта. А мне, вот лично мне, хотелось бы, чтобы он собственными глазами увидел всю сцепку событий, приведших к сегодняшнему "карантину". Да по сути не карантину, а краху всей страны. Медленному, растянутому по времени.
В этой логике, год моей смерти попадает на 41-й. На 2041-й.
Я в детстве играл в эту игру, ложился на диван, закрывал глаза, и пытался представить, будто умер.
Что я при этом чувствую?
У меня ничего не получалось. Я всё равно чувствовал. Будто лежу в гробу, и не то сплю, не то бодрствую, слышу какие-то голоса, и удаляющиеся шаги. Вообразить себя мёртвым так и не получалось. Хотя я и серьёзно пытался. Легче представить себе, каким будет мир в 41-м году.
Вновь настало утро. Скоро солнце войдёт в зенит. Мир несовершенен. И мой вклад в эту несовершенность, совершенно ничтожен.
Человек так и не может дать ответы на простейшие и базовые вопросы бытия. Например: зачем?
Каждый моделирует ответ по своему, и заполняет промежуток времени до наступления смерти, собственной версией смысла. Порою это выглядит даже убедительно.
Но смысла-то нет...
В этой логике, год моей смерти попадает на 41-й. На 2041-й.
Я в детстве играл в эту игру, ложился на диван, закрывал глаза, и пытался представить, будто умер.
Что я при этом чувствую?
У меня ничего не получалось. Я всё равно чувствовал. Будто лежу в гробу, и не то сплю, не то бодрствую, слышу какие-то голоса, и удаляющиеся шаги. Вообразить себя мёртвым так и не получалось. Хотя я и серьёзно пытался. Легче представить себе, каким будет мир в 41-м году.
Вновь настало утро. Скоро солнце войдёт в зенит. Мир несовершенен. И мой вклад в эту несовершенность, совершенно ничтожен.
Человек так и не может дать ответы на простейшие и базовые вопросы бытия. Например: зачем?
Каждый моделирует ответ по своему, и заполняет промежуток времени до наступления смерти, собственной версией смысла. Порою это выглядит даже убедительно.
Но смысла-то нет...