О собственной смерти.
Всё чаще накатывает острое восприятие реальности: каждый человек - потенциальный мертвец. Это не депрессия. У меня не было её давно. Я не страдаю. Только часто вдруг возникает отчётливое - будто даггеротипический снимок - осознание, что я умру. Неизбежно. Неотвратимо. Я - мертвец. Не дышу, не вижу, не слышу, не думаю; меня нет, - я лежу и разлагаюсь...
Вижу спортивную девушку с велосипедом. Она ловко перекидывает ногу в чёрном трико через седло. На ней панама. Она молода, стройна, красива. В ней течёт кровь. И - мертва. И будет это довольно скоро. Жиры прокисают, ткань скользит и распадается. Странная ясность в осознании неизбежной перспективы. Возможно слишком близкой. Просто, вдруг останавливается дыхание, я чувствую удушение и беспомощность. Свет тускнеет.
Мы все умрём. Какая простота в этом осознании. И неохватность. Неужели, каждому, каким бы он ни был придётся переступать через этот мучительный порог? А скольким, уже пришлось. Борись не борись: однажды наступит день, в котором мир будет существовать без тебя. Ты будешь даже не облачком. Вообще, ничем. Как это странно: умереть...