Снова осень
Осень, осень...
Никто не скажетъ
зтой подругѣ поэтовъ:
«Милости просимъ.»
Все потому,
что нѣтъ никакой охоты
прощаться съ лѣтомъ,
даже «бабьимъ»,
неприлично короткимъ при этомъ..
И всѣму виною -
дождь,
льющійся рѣдкой,
но повсемѣстной струею
на улицы, лица,
на зонтики и велосипѣды,
на отдѣлѣнья полиціи,
на бродягъ, страдающихъ съ перепою.
Пора перемѣнъ -
Видите краску листьевъ?
Она мѣняетъ зелень - на злато.
Отчаявшись, предлагаетъ рубины.
Не найдя покупателя -
обращается въ бурый
неряшливый цвѣтъ
нашего жалкаго существованья.
Но живетъ жизнь!
Живо упованье!
Закроетъ свой душъ Господь,
и солнца сіянье,
хоть закатное,
пуститъ свой свѣтъ
тихой отрады
на осеннюю площадь
обнадеживающаго умиранья.