(no subject)
Листаю "Антологию русской поэзии" Евтушенко. Очень, очень похоже на прогулку по кладбищу. Тлен и бумажные цветы. И вдруг - из за очередного памятника пошлости выходит кто-то настолько огромный и живой, что в сравнении с ним ты сама - безымянное надгробие. Наша поэзия - страна живущих на погосте великанов.