(no subject)
Когда пытаешься найти свое место в запутанной классификации идиотов, первое, что приходит на ум - «Идиот торжественный». К этому славному подвиду я отношусь всей своей душевной анатомией. Ни грана здравого смысла, ни капли здоровой иронии, ни на йоту чувства реальности. Пафос, пафос и пафос. 6 лет мне, не больше. И я до сих пор на сцене дома культуры - белые гольфы, срывающийся голосок, в зале бабушка, вытирающая слезы носовым платком с вышитыми клубничками. «Нас водила молодость в сабельный поход…». И дома - вместо сабель и льда, под который уходит вся моя кавалерия - гречневая каша с молоком. Полки Кошута были рассеяны (нет - рассеяННы!), Наполеон умер от заворота кишок перед самым Маренго, а Орлеанскую деву продали в походный бордель, сэкономив на дровах для аутодафе. Но - пока я на сцене! Пока я на сцене, и кто-то в зале вытирает слезы, вы все - Уважаемые Не-идиоты - вы тонете в своей унылой гречневой каше. А я - в белых гольфах, шести лет отроду, с ладонями, влажными от тщеславия и страха - смотрю на вас без жалости, прямо с края тарелки, и торжественным голосом читаю. Читаю Багрицкого.