ПОТОК СОЗНАНИЯ И ВСЯКИЕ ГЛУПОСТИ
Сегодня в поле вдруг случился со мной приступ нежности к моей машинке. Да, мне нужно много времени, чтобы к кому-то привыкнуть. А ведь она как добрая лошадка: и относятся к ней небрежно, и ухаживают плохо, и гоняют по бездорожью туда-сюда без конца, глаз задний, вон, подбили... посылают туда, куда добрый хозяин лошадку не пошлёт... и дёргают, и погоняют... а она знай себе пофыркивает да идёт... хорошая моя. Ведь страшно даже на минутку представить себе как бы я без неё...
Прислонилась я к ней и по лбу похлопала... Даже имени у неё определённого нет - то ли Рено, то ли Рене, то ли Серёжа... И осталась она одна ждать, пока мы с Федькой вернёмся.
Ничего нет полезней и плодотворней чем одинокие прогулки. Особенно по-настоящему одинокие, там, где никого нет, кроме земли, неба, воды. И слышны только птицы да ветер. Собака не в счёт, собака - часть тебя. И отсюда - интересно, почему так легко разговаривать (не болтать) с собой и так трудно с другими. За очень редким исключением - когда другой, это почти ты. И молчать тоже. Может, собственный голос мешает? Попробовать сказать то, что думаешь, вслух... нифига не получится. А хорошо б иметь такой приборчик, который подключается и записывает мысли... Только, конечно, ключик нужен собственный для прочтения. А где ключик, так и взлом...
Стихи (музыка, проза, живопись...) бывают, как наше с Ленкой любимое высказывание про мужей, родными и не родными. Могут быть очень хорошими, прекрасными, замечательными, но не родными и точка. И ничего с этим не сделаешь.
Закатный свет в поле был прекрасен, и цветущий чертополох (больше сейчас ничего не цветёт) окутывал таким сладким медовым запахом...
В лесу полно живописных боровиков и красных, белка обсыпает кусочками сосновой коры, сойка иногда заорёт так, что подпрыгнешь, дятлы повсюду стучат. Кстати, на днях встретила рядом с домом этого красавчика . Поскольку сидела в машине, смогла рассмотреть совсем близко, теперь уверена, что это таки зелёный дятел.
В посёлке тишина - только птицы на все голоса, да груши шлёпаются. Сладко пахнет грушами.
А вот ещё. Называем разные высказывания, стихи, музыку, строчки банальными. Многие даже яростно как-то от них отрекаются, заодно и от авторов. А что такое банальность? Если какая-то мысль подхватывается множеством людей, и целые поколения даже не помнят о том, что она не самозародилась как "крысы на корабле", потом её называют "банальщиной". Банальность рождается с каждой интересной, справедливой или разумной мыслью?
И ещё. Сегодняшняя я на месте Маленького Принца предпочла бы увидеть 43 восхода, а не заката...
Вот, пока как-то так.
Прислонилась я к ней и по лбу похлопала... Даже имени у неё определённого нет - то ли Рено, то ли Рене, то ли Серёжа... И осталась она одна ждать, пока мы с Федькой вернёмся.
Ничего нет полезней и плодотворней чем одинокие прогулки. Особенно по-настоящему одинокие, там, где никого нет, кроме земли, неба, воды. И слышны только птицы да ветер. Собака не в счёт, собака - часть тебя. И отсюда - интересно, почему так легко разговаривать (не болтать) с собой и так трудно с другими. За очень редким исключением - когда другой, это почти ты. И молчать тоже. Может, собственный голос мешает? Попробовать сказать то, что думаешь, вслух... нифига не получится. А хорошо б иметь такой приборчик, который подключается и записывает мысли... Только, конечно, ключик нужен собственный для прочтения. А где ключик, так и взлом...
Стихи (музыка, проза, живопись...) бывают, как наше с Ленкой любимое высказывание про мужей, родными и не родными. Могут быть очень хорошими, прекрасными, замечательными, но не родными и точка. И ничего с этим не сделаешь.
Закатный свет в поле был прекрасен, и цветущий чертополох (больше сейчас ничего не цветёт) окутывал таким сладким медовым запахом...
В лесу полно живописных боровиков и красных, белка обсыпает кусочками сосновой коры, сойка иногда заорёт так, что подпрыгнешь, дятлы повсюду стучат. Кстати, на днях встретила рядом с домом этого красавчика . Поскольку сидела в машине, смогла рассмотреть совсем близко, теперь уверена, что это таки зелёный дятел.
В посёлке тишина - только птицы на все голоса, да груши шлёпаются. Сладко пахнет грушами.
А вот ещё. Называем разные высказывания, стихи, музыку, строчки банальными. Многие даже яростно как-то от них отрекаются, заодно и от авторов. А что такое банальность? Если какая-то мысль подхватывается множеством людей, и целые поколения даже не помнят о том, что она не самозародилась как "крысы на корабле", потом её называют "банальщиной". Банальность рождается с каждой интересной, справедливой или разумной мыслью?
И ещё. Сегодняшняя я на месте Маленького Принца предпочла бы увидеть 43 восхода, а не заката...
Вот, пока как-то так.