суббота

[mrihs]

Я сижу рядом с татарином и он мне рассказывает как правильно готовить вяляную конину. У нее есть название на к.. Но я пьян и никак не могу уловить это созвучие. Я говорю, что мне жалко коней. Он говорит, что когда режешь коня нужно сначала его погонять, чтобы вышел пот. Я говорю, что не жалко и ни коров ни свиней, а коней жалко. Он говорит, что не нужно никого жалеть. Я пью и пьянею. Спрашиваю его про татарских женщин, правда ли, что они хороши. Он говорит, что бывают и хороши как и у всех остальных, а бывают те еще бляди. Я спрашиваю, были ли у него татарские бляди. Он говорит, что вяляная конина хранится 5 лет. Я говорю, почему он есть коней, но не пьет водку. Он говорит, что за рулем. Я говорю, можно ли пить, если ездишь на коне. Он говорит, что на конях не ездит, из них только делает вяленое мясо на букву к..
Я пью за другим столом. Тут про коней не говорят. Тут вообще не говорят, тут просто пьют молча и сосредоточено. Я спрашиваю, как настроение. Мужик с темным омутом в глазах смотрит сквозь меня. Я иду дальше.
На сцене поют. За столами пьют и говорят про коней.
На улице идет дождь. И для апреля как-то липко и душно.
Ко мне подходит фотограф.
- Ты женат?
- Нет.
- Если будешь, хотел бы так?
Я молчу. Смотрю на стрелки дождя в свете фонарей. На отблески фар в мокрой брусчатке. На зарницы светомузыки в стеклах. Прошу сигарету. Он не курит.
- Если так, то я бы предпочел не жениться.
- У людей так принято.
Хочу лечь на землю в эту сыроту.
- Ну тогда я не с людьми.
щелк!
Он меня сфотографировал.