Поговори со мной...
Мы склонны мечтать. У нее должны быть именно Такие глаза. Ни серые, ни зеленые, ни голубые, а именно Такие. У нее должны быть именно Такие волосы, именно Такой голос…
Голос… Ты слышал его один раз, но точно знаешь, что это Он. Ты просыпаешься, а он уже с тобой. Он в твоей голове. Он был с тобой все это время, он был с тобой во сне. Во сне он был Таким.. Закрывая глаза ты на тысячную долю секунды отчетливо вспоминаешь его нежность, вспоминаешь ее, стремительно исчезающую из твоей иллюзии…Тебе хочется вернуться в сон. Во сне тебе лучше. Во сне нет их, во сне есть только Вы.
Голос… Тебе слишком мало слышать его только во сне и подсознательно ты бросаешься на его поиски, постоянно прокручивая его как старую заезженную кассету, пытаясь вспомнить хотя бы несколько звуков…
Ты не вглядываешься в лица прохожих, тебе достаточно плестись на ватных ногах по мокрому асфальту и слушать . Ты безумно хочешь его услышать. Услышать где то там… за углом. Остановиться, поднять уставший взгляд и ждать. Ждать, когда появятся Те глаза, Те волосы, когда появится Та. Но она не выходит. Никто не выходит. Лишь отблеск луны дразнит тебя, резвясь на мокром асфальте, забивая в твое безумное сознание мысль о сне. О том, что во сне тебе не просто лучше, ты не можешь без него жить. И потеряв счет времени, устав от поисков, ты снова ложишься спать, чтобы уснуть, чтобы проспать вечность, надеясь, что ты проснешься только если тебя разбудит Тот самый голос.
Иллюзия прекрасна, ведь ты сам ее сделал Такой…
Голос… Ты слышал его один раз, но точно знаешь, что это Он. Ты просыпаешься, а он уже с тобой. Он в твоей голове. Он был с тобой все это время, он был с тобой во сне. Во сне он был Таким.. Закрывая глаза ты на тысячную долю секунды отчетливо вспоминаешь его нежность, вспоминаешь ее, стремительно исчезающую из твоей иллюзии…Тебе хочется вернуться в сон. Во сне тебе лучше. Во сне нет их, во сне есть только Вы.
Голос… Тебе слишком мало слышать его только во сне и подсознательно ты бросаешься на его поиски, постоянно прокручивая его как старую заезженную кассету, пытаясь вспомнить хотя бы несколько звуков…
Ты не вглядываешься в лица прохожих, тебе достаточно плестись на ватных ногах по мокрому асфальту и слушать . Ты безумно хочешь его услышать. Услышать где то там… за углом. Остановиться, поднять уставший взгляд и ждать. Ждать, когда появятся Те глаза, Те волосы, когда появится Та. Но она не выходит. Никто не выходит. Лишь отблеск луны дразнит тебя, резвясь на мокром асфальте, забивая в твое безумное сознание мысль о сне. О том, что во сне тебе не просто лучше, ты не можешь без него жить. И потеряв счет времени, устав от поисков, ты снова ложишься спать, чтобы уснуть, чтобы проспать вечность, надеясь, что ты проснешься только если тебя разбудит Тот самый голос.
Иллюзия прекрасна, ведь ты сам ее сделал Такой…