1.
горишь. сгораешь изнутри. просто. непонятное ощущение. кажется что весь мир вокруг холодный как лед. попытка опустить голову и проверить на яву ли это заканчивается очередным провалом.
голова не может пошевелиться, в прочем как и все тело.
"сколько можно?!" - единственная мысль, которая проноситься в голове по третьему кругу за минуту.
"вспомни всю свою жизнь! перед смертью ведь только об этом и думают...как говорят... стоп. а кто мог такое сказать?! все кто думал не мог же при смерти кричать-Ээээй! народ! у меня перед глазами промелькнула вся жизнь! он бы молча смотрел и молча умер. вообщем,...наверное это всеобщее заблуждение.все равно все попытки как обычно закончатся поражением собственной лени. так зачем напрягаться?!"
сидишь на кровати, уже старенькой квартирки, где-то на окраинах города. за окном слышны сирены пожарных машин. комната наполнена дымом. из глаз градом льются слезы. не от того что плакать охота. просто дым едкий.
давно не проливалось слез в этой квартире....мной....тобой....кому как удобнее. человек с подобной психикой привыкнет ко всему!
сидишь на кровати... смотришь в дальний угол комнаты, где стоит старенький раскрытый этюдник с незаконченной картиной. лучшее что сделал в этой жизни...и то не законченная... так обидно, что хочется выть!
ни одной мысли...резкий подъем и подбегаешь к мольберту. берешь свою старенькую деревянную коробку с пастелью... греет душу...пусть она и холодна. но это лучшее что осталось на данный момент.
и рисуешь. рисуешь, пока края картины не начинают просто загораться....ты спешишь все быстрее и быстрее закончить. тушишь остатки своего я, своего идеального и единственного ценного.
ноги сжигает от боли. быстрый взгляд вниз. горят штаны.
плевать! нужно, скорее скорее!
и вот...нестерпимая боль. быстрая роспись в левом нижнем углу с датой....
срываешь свое чудо с этюдника и разбиваешь стекло. выкидываешь свою картину. со словами:
"прощай". и падаешь от боли. закрываешь глаза..."люблю тебя, срывается с губ", в голове непонятный образ... и темно...ничего больше...
картина....картина с портретом.... пусть живет... тот кто унес за собой весь мир...оставив последнее письмо для кого-то в этом холсте.
пусть картина живет. и память живет. и боль живет.
голова не может пошевелиться, в прочем как и все тело.
"сколько можно?!" - единственная мысль, которая проноситься в голове по третьему кругу за минуту.
"вспомни всю свою жизнь! перед смертью ведь только об этом и думают...как говорят... стоп. а кто мог такое сказать?! все кто думал не мог же при смерти кричать-Ээээй! народ! у меня перед глазами промелькнула вся жизнь! он бы молча смотрел и молча умер. вообщем,...наверное это всеобщее заблуждение.все равно все попытки как обычно закончатся поражением собственной лени. так зачем напрягаться?!"
сидишь на кровати, уже старенькой квартирки, где-то на окраинах города. за окном слышны сирены пожарных машин. комната наполнена дымом. из глаз градом льются слезы. не от того что плакать охота. просто дым едкий.
давно не проливалось слез в этой квартире....мной....тобой....кому как удобнее. человек с подобной психикой привыкнет ко всему!
сидишь на кровати... смотришь в дальний угол комнаты, где стоит старенький раскрытый этюдник с незаконченной картиной. лучшее что сделал в этой жизни...и то не законченная... так обидно, что хочется выть!
ни одной мысли...резкий подъем и подбегаешь к мольберту. берешь свою старенькую деревянную коробку с пастелью... греет душу...пусть она и холодна. но это лучшее что осталось на данный момент.
и рисуешь. рисуешь, пока края картины не начинают просто загораться....ты спешишь все быстрее и быстрее закончить. тушишь остатки своего я, своего идеального и единственного ценного.
ноги сжигает от боли. быстрый взгляд вниз. горят штаны.
плевать! нужно, скорее скорее!
и вот...нестерпимая боль. быстрая роспись в левом нижнем углу с датой....
срываешь свое чудо с этюдника и разбиваешь стекло. выкидываешь свою картину. со словами:
"прощай". и падаешь от боли. закрываешь глаза..."люблю тебя, срывается с губ", в голове непонятный образ... и темно...ничего больше...
картина....картина с портретом.... пусть живет... тот кто унес за собой весь мир...оставив последнее письмо для кого-то в этом холсте.
пусть картина живет. и память живет. и боль живет.