BackUp.
Не стреляйте, я всего лишь робкий шаг,
всего лишь тихий вздох
перед остановкой...
Каждый раз с нетерпением ждешь весну. И только наверное в этом году нет обычной радости. Каждый день просто совершаешь свои обычные действия и все. Как маршрутчик пересчитывающий сдачу, одновременно пытаясь успеть на "мигающий" желтый, как бегущие наперегонки ленты тротуаров и столбов, как светофоры, безэмоционально разделяющие жизнь на "можно" и "нельзя". Зато первый раз после зимы дышишь свежим ветром, нагло проскальзывающим в чуть-чуть приоткрытое окно водительской двери. "На следующей остановке, пожалуйста!" Если я улыбаюсь, это не значит, что мне не больно. Отчего? Даже не знаю. Как защитная реакция. Пускай в душе воспоминания устраивают файтинг с обнадеживающими тебя изнутри мыслями настоящего времени, ты все равно давишь лыбу на обезображенно позитивом лице.
Не смотрите, эти шрамы не про вас,
не для ваших грустных глаз,
мне неловко...
Бредя(во всех смыслах этого слова) по тротуару вдоль проспекта, слушая лишь шелест проносящихся мимо машин, отдающих тебе лишь порыв ветра в спину, ты вдруг вновь задумываешься о том, зачем и почему. Потухла? Ничего, зажигалка в кармане. Поднимая взгляд, упершийся лишь в асфальт, вдруг замечаешь мягкий желтый свет придорожных фонарей, ровненько расчерчивающих его на одинаковые отрезки света и тени, словно зебру. Дождь. Вот откуда эти волшебные отражения и тихий грохот на козырьке моего любимого кепарика "MG". Зачем и почему я так и не знаю. Впрочем это не так уж и важно во всей тонкости предсказуемости ответов этой жизни.
Не молчите, в этой рыхлой тишине
я погибну...
Не молчите...
Почему BackUp? А знаете, есть в комп мире такое понятие - возврат на исходную. А память - она такая вредная штука, которая оставляет лишь хорошее. И порой очень хочется восстановить образ сохраненной Винды, начать с того места, где все было хорошо, без вирусов, без геморра, без ссор, без ругани, без взглядов в пустоту. Хрен там. Следующий шаг в лужу неизвестной глубины возвращает тебя на место и говорит лишь о том, что то, что когда-то было, не вернуть. Есть лишь шаг следующий. Хороший или плохой? Да уже неважно. Он просто есть. Это факт. С этим не поспоришь. Но как же до безумия хочется, чтобы он оказался хорошим!
Не стреляйте,
в этой комнате любовь,
раздетая любовь, вы неосторожны...
Не просите, я боюсь не удержать,
ваши руки удержать, слишком сложно...
Не молчите... А где любовь? В окурке, брошенном в урну в ожидании 61-го? Нет. В 700-стах рублях протянутых в киоск с банальной целью? В захвате удобного для твоей жопы места? В мыслях, которые рвут твой мозг в ожидании? В ожидании чего? С моря погоды? В ожидании чуда, которое перевернет твою жизнь? Нет. В этой жизни стоит надеяться только на себя и на чудо. Но как сказал товарищ Сталин - чудес не бывает. BackUp. Там все было. Очень хочется почувствовать каждой клеточкой своего сознания то же самое снова. С нуля. И не накосячить. Ведь как сказал Сережа Шнуров "ведь если я сейчас умру, то нахуй я родился?"
Есть вещи глубже того, о чем ты сам думаешь. О своей же жизни...