Песня ноября
Предрассветные сумерки ноября медленно и неохотно растворялись перед наступлением нового дня. Поздняя осень наводила смутную тоску на душу. Леденящий холод пронизывал тело, въедался в землю, покрывая морозной корочкой лужи и пожелтевшие травы. Стволы и ветви деревьев серебрились от ледяного налета, скрюченная от холода и почерневшая листва обреченно сопротивлялась натиску холодного ветра.
Бесчувственный ноябрь внес непонятную смуту в мою душу. Я не строил новых планов, не мечтал, не страдал, не надеялся. Мои мысли уносились в прошлое, память перебирала явления и события давно минувших дней. Иногда укоры совести теребили незажившие душевные раны, но и они не могли разбудить впавшую в безразличие душу.
В моей душе царствовал ноябрь с его пасмурным настроением, нависшими тучами и холодным пронизывающим ветром.
Мне не хотелось говорить и не хотелось слушать, я не мог любить и не мог ненавидеть, я не хотел верить и не жаждал, чтобы поверили мне.
Со мною была моя память, которая устраивала экскурсию в прошлое с экзекуцией, и разум, который напоминал, что и в моей жизни приходит время ноября - месяца, где подводятся итоги этой жизни, и наступает новая эра, неведомая и потому пугающая.
В этих холодных странствиях разума по закоулкам памяти я стал находить свое очарование. Там я вновь оказывался среди своих родных и близких, которые покинули этот бренный мир, и их образы оставались только в моей памяти.
Я никогда не видел своего деда по отцу, но и по сей день, я сверяю свои поступки с его убеждениями. Я ловил каждое слово о нем, и стремился быть похожим на него. Вглядываясь в прошлое, понимаю, что мне это не удалось. Он черпал свою мудрость из жизни, я свои познания обретал в книгах и на собственных ошибках…
Моя бабушка по матери, женщина строгая и надежная, как скалы чеченских гор. Ее воззрения вбивались в сознание моих близких с суровой принципиальностью. Вглядываясь в свою сущность с высоты прожитых лет, понимаю, что все лучшее, что есть во мне, досталось мне от бабушки.
В годы воинствующего советского атеизма, бабушка забирала меня в дальнюю комнату большого дома, где совершала омовение и делала намаз. Она очень серьезно относилась к молитве. В комнате устанавливалась необыкновенная тишина, которую нарушало только тиканье часов, но и оно только подчеркивало важность момента.
Самое главное, что есть у меня сегодня - это почитание молитвы, и заложено это качество было моей бабушкой, строгой и очень любящей.
Повзрослев, я понял, что моя бабушка была простым ранимым человеком. Она, как и всякая мать, очень переживала за своих детей и внуков, и стремилась не только уберечь их от зол мира, но и учила противостоять ударам судьбы.
Когда в Чечне началась война, я пошел служить в правоохранительные органы. Чтобы не тревожить бабушку и мать, говорил, что сижу в кабинете и ничего не делаю. Однажды после одной из жестких тренировок, где мне очень серьезно досталось, и все тело было в синяках, я заехал к бабушке, чтобы помыться и переодеться. Мне не хотелось, чтобы моя мама видела меня в таком состоянии. Увидев мои почерневшие от ударов руки, моя бабушка беспомощно заплакала. Мне всегда казалось, что у бабушки очень крепкий характер, и я никогда не видел, чтобы она перед кем-нибудь показывала свои чувства…
Холодный ноябрь поет свою заунывную песню проникающего ветра. Печальный мотив осеннего вихря напоминает, что никогда в этой жизни не будет молитв моей бабушки. В дальней комнате большого дома живут уже другие люди, и только стены могли бы вспомнить, как маленький мальчик, затаив дыхание, следил за тем, как его бабушка молилась. Но стены не имеют памяти, жизнь движется вперед, и мы, словно тени, растворяемся в ее стремительном беге. Наши страсти, боль, обиды, надежды, тщеславие - все ничто перед Вечностью.
Моя мама! Сколько необдуманных слов и дел было в моем прошлом. Я могу простить себе все, кроме обид, нанесенных тебе. Нет дня, чтобы я не молился за тебя. Но если бы даже я всю свою жизнь посвятил молитве, я бы не искупил самой мелкой обиды, нанесенной тебе.
Жестокий и равнодушный ноябрь терзает мою душу. Мама, прости меня за бессонные ночи, что ты провела в ожидании меня, прости за мое равнодушие, за высказанную ласку, прости за то, что оказался не лучшим сыном, прости за черствость души, за то, что не впитал твою боль в себя…
Когда Ангел смерти пришел забирать твою душу, твоя рука обнимала меня. Я знал, что ты простила меня, но смогу ли себя простить я?
Впереди много неведомых дорог. Ты идешь по своей стезе, и вдруг она обрывается…
Ты остаешься только в памяти тех, кто любил тебя…
Январь ласкает сердце ярким белым снегом, праздниками и зелеными елками. Апрель врывается в твою жизнь пением птиц, теплыми лучами солнца и запахами весеннего разнотравья. Сентябрь приходит с плодами, вкусным виноградом и сочными грушами. И только ноябрь заставляет замирать душу и вспоминать тех, кто был рядом, и кого уже не будет в этой жизни никогда.
Бесчувственный ноябрь внес непонятную смуту в мою душу. Я не строил новых планов, не мечтал, не страдал, не надеялся. Мои мысли уносились в прошлое, память перебирала явления и события давно минувших дней. Иногда укоры совести теребили незажившие душевные раны, но и они не могли разбудить впавшую в безразличие душу.
В моей душе царствовал ноябрь с его пасмурным настроением, нависшими тучами и холодным пронизывающим ветром.
Мне не хотелось говорить и не хотелось слушать, я не мог любить и не мог ненавидеть, я не хотел верить и не жаждал, чтобы поверили мне.
Со мною была моя память, которая устраивала экскурсию в прошлое с экзекуцией, и разум, который напоминал, что и в моей жизни приходит время ноября - месяца, где подводятся итоги этой жизни, и наступает новая эра, неведомая и потому пугающая.
В этих холодных странствиях разума по закоулкам памяти я стал находить свое очарование. Там я вновь оказывался среди своих родных и близких, которые покинули этот бренный мир, и их образы оставались только в моей памяти.
Я никогда не видел своего деда по отцу, но и по сей день, я сверяю свои поступки с его убеждениями. Я ловил каждое слово о нем, и стремился быть похожим на него. Вглядываясь в прошлое, понимаю, что мне это не удалось. Он черпал свою мудрость из жизни, я свои познания обретал в книгах и на собственных ошибках…
Моя бабушка по матери, женщина строгая и надежная, как скалы чеченских гор. Ее воззрения вбивались в сознание моих близких с суровой принципиальностью. Вглядываясь в свою сущность с высоты прожитых лет, понимаю, что все лучшее, что есть во мне, досталось мне от бабушки.
В годы воинствующего советского атеизма, бабушка забирала меня в дальнюю комнату большого дома, где совершала омовение и делала намаз. Она очень серьезно относилась к молитве. В комнате устанавливалась необыкновенная тишина, которую нарушало только тиканье часов, но и оно только подчеркивало важность момента.
Самое главное, что есть у меня сегодня - это почитание молитвы, и заложено это качество было моей бабушкой, строгой и очень любящей.
Повзрослев, я понял, что моя бабушка была простым ранимым человеком. Она, как и всякая мать, очень переживала за своих детей и внуков, и стремилась не только уберечь их от зол мира, но и учила противостоять ударам судьбы.
Когда в Чечне началась война, я пошел служить в правоохранительные органы. Чтобы не тревожить бабушку и мать, говорил, что сижу в кабинете и ничего не делаю. Однажды после одной из жестких тренировок, где мне очень серьезно досталось, и все тело было в синяках, я заехал к бабушке, чтобы помыться и переодеться. Мне не хотелось, чтобы моя мама видела меня в таком состоянии. Увидев мои почерневшие от ударов руки, моя бабушка беспомощно заплакала. Мне всегда казалось, что у бабушки очень крепкий характер, и я никогда не видел, чтобы она перед кем-нибудь показывала свои чувства…
Холодный ноябрь поет свою заунывную песню проникающего ветра. Печальный мотив осеннего вихря напоминает, что никогда в этой жизни не будет молитв моей бабушки. В дальней комнате большого дома живут уже другие люди, и только стены могли бы вспомнить, как маленький мальчик, затаив дыхание, следил за тем, как его бабушка молилась. Но стены не имеют памяти, жизнь движется вперед, и мы, словно тени, растворяемся в ее стремительном беге. Наши страсти, боль, обиды, надежды, тщеславие - все ничто перед Вечностью.
Моя мама! Сколько необдуманных слов и дел было в моем прошлом. Я могу простить себе все, кроме обид, нанесенных тебе. Нет дня, чтобы я не молился за тебя. Но если бы даже я всю свою жизнь посвятил молитве, я бы не искупил самой мелкой обиды, нанесенной тебе.
Жестокий и равнодушный ноябрь терзает мою душу. Мама, прости меня за бессонные ночи, что ты провела в ожидании меня, прости за мое равнодушие, за высказанную ласку, прости за то, что оказался не лучшим сыном, прости за черствость души, за то, что не впитал твою боль в себя…
Когда Ангел смерти пришел забирать твою душу, твоя рука обнимала меня. Я знал, что ты простила меня, но смогу ли себя простить я?
Впереди много неведомых дорог. Ты идешь по своей стезе, и вдруг она обрывается…
Ты остаешься только в памяти тех, кто любил тебя…
Январь ласкает сердце ярким белым снегом, праздниками и зелеными елками. Апрель врывается в твою жизнь пением птиц, теплыми лучами солнца и запахами весеннего разнотравья. Сентябрь приходит с плодами, вкусным виноградом и сочными грушами. И только ноябрь заставляет замирать душу и вспоминать тех, кто был рядом, и кого уже не будет в этой жизни никогда.