Crystal, you don't care anyway
Женщина говорит о любви особенно, с трепетом во влажных зрачках, с касаниями пальцем по дрожащим губам, поджимая колени, впиваясь ногтями в кожу или туша сигарету за сигаретой в малахитовой пепельнице.
Но истина остается безупречна - любовь к мужчине существует и пульсирует в её идеально натянутых нейлоновых чулках, в шарфике завязанном в идеальный бант, в ключевом изгибе ресниц, в каждом телефонном звонке или звоне бокала от которого она нервно вздрагивает, потом растворяя дрожь с холодом льда в бокале сладкого ликёра.
Любовь женщины хранится в мужской рубашке на её голом теле, в которой она спит в пустой постели, завтракает хлопьями и пьет какао возле окна.
Любовь - это, когда потерян идентификатор времени. Когда бежишь по снегу в распахнутом пальто и чувствуешь карибский жар, ведь бежишь к городским часам у которых назначена встреча. Когда у тебя в сердце вечный апрель и тогда уже творятся чудеса - в этом апреле бывает и снег, и дожди, и жара.
Когда болеешь и весь день дышишь над паром из термоса, лечишь свои простуженные бронхи ментолом - после этого каждый вдох в воздухе режет своей остротой, и ты вдруг оказываешься в переходе, в толпе людей, и кто-то из прохожих пахнет точно также, как ОН. У тебя тут же кружится голова и слезы рвутся из глаз, а этот запах ощущается, как аромат вселенной, и ты проклинаешь свою ангину и мечтаешь потерять обоняние.
Любовь - это, как 14-летняя школьница из частной школы, в центре Парижа, влюбленная в официанта из ночного кафе. видя на улице симпатичного мужчину,она тут же вспоминает об идеальной походке, которой её учила бабушка, прикрывает глаза и проходит мимо этого мужчины слегка неловко, но всё же очаровательно, мысленно представляя, что идет мимо своего официанта.
Когда на улице из какой-то машины доносится та песня, под которую вы целовались - губы становятся теплее, впитывая каждую ноту, и мир начинает вертеться, как в замедленной съемке и словно сжимается в клочок скомканной картинки.
Вот так и со мной. Укутана в пелене вельвета его ночей, я целой системой внутренних конфликтов верчусь по оси вокруг его солнца.©
Но истина остается безупречна - любовь к мужчине существует и пульсирует в её идеально натянутых нейлоновых чулках, в шарфике завязанном в идеальный бант, в ключевом изгибе ресниц, в каждом телефонном звонке или звоне бокала от которого она нервно вздрагивает, потом растворяя дрожь с холодом льда в бокале сладкого ликёра.
Любовь женщины хранится в мужской рубашке на её голом теле, в которой она спит в пустой постели, завтракает хлопьями и пьет какао возле окна.
Любовь - это, когда потерян идентификатор времени. Когда бежишь по снегу в распахнутом пальто и чувствуешь карибский жар, ведь бежишь к городским часам у которых назначена встреча. Когда у тебя в сердце вечный апрель и тогда уже творятся чудеса - в этом апреле бывает и снег, и дожди, и жара.
Когда болеешь и весь день дышишь над паром из термоса, лечишь свои простуженные бронхи ментолом - после этого каждый вдох в воздухе режет своей остротой, и ты вдруг оказываешься в переходе, в толпе людей, и кто-то из прохожих пахнет точно также, как ОН. У тебя тут же кружится голова и слезы рвутся из глаз, а этот запах ощущается, как аромат вселенной, и ты проклинаешь свою ангину и мечтаешь потерять обоняние.
Любовь - это, как 14-летняя школьница из частной школы, в центре Парижа, влюбленная в официанта из ночного кафе. видя на улице симпатичного мужчину,она тут же вспоминает об идеальной походке, которой её учила бабушка, прикрывает глаза и проходит мимо этого мужчины слегка неловко, но всё же очаровательно, мысленно представляя, что идет мимо своего официанта.
Когда на улице из какой-то машины доносится та песня, под которую вы целовались - губы становятся теплее, впитывая каждую ноту, и мир начинает вертеться, как в замедленной съемке и словно сжимается в клочок скомканной картинки.
Вот так и со мной. Укутана в пелене вельвета его ночей, я целой системой внутренних конфликтов верчусь по оси вокруг его солнца.©