ЦАРЬГРАД Vol. 20. ПЕСНИ
Заглянули, конешно, к Фаруку. Встретились уже как старые друзья. Это неебически приятно - прилететь через два года за хер знает сколько тыщщ километров, и вновь увидеть человека, который по-настоящему рад тебя встретить, а ты его - еще больше. Имели беседу с его молодым приятелем, цивильным челом в дорогом пиджаке и со смартфоном последней модели. Чувак задвигал про всемирный сионистский заговор, а мне сообщил, что я вопще не похож на русского - и по виду внешнему, и по образу мыслей. Мне не первый раз говорят такое в разных концах света, и всякий раз я не знаю, смеяццо или плакать. Но поспорить, сука, трудно, особенно когда напротив сидят двое совков-соотечественников (пара на фото слева), которые по-английски ни бельмеса, одеты в какое-то говно, и вообще забитые и скованные. Турки в Стамбуле привыкли видеть наших именно такими, поэтому чувак вроде меня вызывает у них разрыв шаблона. А еще в этот раз в соседнем зальчике, отделенном от нас занавесью из прозрачного полиэтилена, сидела компания местных, которые притащили какой-то свой национальный струнный инструмент и под него негромко пели песни, затягиваясь кальянами и попивая чай. Диссонанс с нашими кабаками, где офисный планктон упиваеццо дешевым пивом, а в качестве вокальных упражнений козлиными голосами блеет под караоке, был просто разительный, о чем я и сообщил своему новому знакомому. Тот проницательно посмотрел на меня и сказал: "Мне кажется, ты не очень любишь русских". Я лишь отшутился: "Я вообще никого не люблю", но опять глубоко задумался...
