Мельница, "Алхимия"(2015).
Дорогая christa-eselin, спасибо вам! Без вас я никогда не послушала бы этот альбом. Помните нашу дискуссию в вашем жж? Я тогда яростно сопротивлялась и упиралась, и упрямо цеплялась за собственное убеждение, что "Мельница" для меня закончилась, и я буду до конца жизни переслушивать первые три альбома.
Но потом - потом я задумалась. Если такой человек, как Криста, видит и чувствует в этой музыке что-то, тако значит и мне надо попробовать еще раз. И я попробовала - через "не хочу", преодолев свое нежелание.
Ох. Люди-человеки, это такое чудо.
Алхимия - это сплетение элементов и стихий, сложные и прекрасные процессы, вихри, языки огня и водяные валы, таинственная и самая древняя магия. Доктор, Сент-Экзюпери и Хаул, Диана Уинн-Джонс и Миядзаки, золото на голубом, вера и любовь, время, пространство и вечность. Полет, свобода, и снова любовь. Рождество, когда снег идет снизу вверх, золотой апрель в лиловом Провансе. Марсианский экспресс везет подарки хроссам и сорнам. Стальной ворон Тристан (и Артур, и Утред и все-все-все) летит над морем, лед и пламя (почти в каждой песне, это что - вирусная реклама?), почтовые киты, наконец. Сердце, вечность и коньки.
И все это так огромно, так невозможно прекрасно, и одновременно так камерно и уютно, как только и может быть всякая настоящая вещь, а все настоящие вещи, как известно, изнутри больше, чем снаружи - Честертон понимал в этом толк.
И вот эта песня - конечно, формально она про Антуана де Сент-Экзюпери, но мы-то с вами знаем. Потому что ветер синий, а как же иначе.
От винта, друзья и враги мои, нынче снова ночной полет,
Разреженный воздух меня делает бесконечно счастливым и пьяным.
Я бы спал среди облаков и видел бы травы, и мед, и лед,
Лиловые перья Прованса и белую простынь Монблана.
Когда я в воздухе, я кому-то снюсь, и этот сон у меня внутри,
И под крылом ветер слагает блюз только для Сент-Экзюпери.
Если б не было так мучительно нужно полной грудью вдохнуть,
Ребром зацепить резонанс золотого гула апреля,
Я не рвался бы так в небо и, может быть, вообще забыл про весну,
Я б ее выключил, точно лампочку на приборной панели.
Мне даже немного стыдно от того, что я уже ничего не боюсь
И под крылом ветер синий, синий, как этот весенний блюз.
Топливо кончилось уже почти три часа назад,
Осталась только Любовь и совсем немножечко Веры,
А у Веры в секунды любви так зеленеют глаза,
Как бутылочный лед на высотах, где трещин без меры;
Экзюпери лениво гадает - дотяну или разобьюсь?
Под крылом ветер жадно глотает последний весенний блюз.
Next stop - everywhere!
Но потом - потом я задумалась. Если такой человек, как Криста, видит и чувствует в этой музыке что-то, тако значит и мне надо попробовать еще раз. И я попробовала - через "не хочу", преодолев свое нежелание.
Ох. Люди-человеки, это такое чудо.
Алхимия - это сплетение элементов и стихий, сложные и прекрасные процессы, вихри, языки огня и водяные валы, таинственная и самая древняя магия. Доктор, Сент-Экзюпери и Хаул, Диана Уинн-Джонс и Миядзаки, золото на голубом, вера и любовь, время, пространство и вечность. Полет, свобода, и снова любовь. Рождество, когда снег идет снизу вверх, золотой апрель в лиловом Провансе. Марсианский экспресс везет подарки хроссам и сорнам. Стальной ворон Тристан (и Артур, и Утред и все-все-все) летит над морем, лед и пламя (почти в каждой песне, это что - вирусная реклама?), почтовые киты, наконец. Сердце, вечность и коньки.
И все это так огромно, так невозможно прекрасно, и одновременно так камерно и уютно, как только и может быть всякая настоящая вещь, а все настоящие вещи, как известно, изнутри больше, чем снаружи - Честертон понимал в этом толк.
И вот эта песня - конечно, формально она про Антуана де Сент-Экзюпери, но мы-то с вами знаем. Потому что ветер синий, а как же иначе.
От винта, друзья и враги мои, нынче снова ночной полет,
Разреженный воздух меня делает бесконечно счастливым и пьяным.
Я бы спал среди облаков и видел бы травы, и мед, и лед,
Лиловые перья Прованса и белую простынь Монблана.
Когда я в воздухе, я кому-то снюсь, и этот сон у меня внутри,
И под крылом ветер слагает блюз только для Сент-Экзюпери.
Если б не было так мучительно нужно полной грудью вдохнуть,
Ребром зацепить резонанс золотого гула апреля,
Я не рвался бы так в небо и, может быть, вообще забыл про весну,
Я б ее выключил, точно лампочку на приборной панели.
Мне даже немного стыдно от того, что я уже ничего не боюсь
И под крылом ветер синий, синий, как этот весенний блюз.
Топливо кончилось уже почти три часа назад,
Осталась только Любовь и совсем немножечко Веры,
А у Веры в секунды любви так зеленеют глаза,
Как бутылочный лед на высотах, где трещин без меры;
Экзюпери лениво гадает - дотяну или разобьюсь?
Под крылом ветер жадно глотает последний весенний блюз.
Next stop - everywhere!