Ничего.
Наше Питерское небо порой ложится на плечи свинцовым одеялом.
И тогда каждый вздох даётся с трудом и болью.
Тогда кажется, что вот-вот выплюнешь собственное сердце. Ведь какой в нем толк, если мы так легко отворачиваемся друг от друга?
Всю свою жизнь я желала лишь не стучаться больше в закрытые двери и не скулить тихо, забившись в угол, от боли в сбитых в кровь руках. Но так получается, что двери закрываются снова и снова, меняются только люди, которые их закрывают. Одиночество вокруг остаётся.
Знаете, есть такие места, квартиры и дома, пронизанные чувством этого отчаянного одиночества. В таких местах даже запах свой особенный и кажется, что время там остановилось, а с улиц не доносится ни шума. Там всегда по минимуму вещей и остывший забытый чай на столе. Зачитанные до дыр пыльные книги и пустые подоконники. Кажется, что в моей черепной коробке именно такое место. И порой от этого хочется кричать.
Возможно, когда-нибудь я наберусь смелости и исчезну отсюда, из этого города. Туда, где тишина не будет оглушать и где я смогу заполнить каждый угол своего убежища чем-то важным и тёплым.
Ведь есть ты способен отвернуться от меня хоть на пару часов и сделать вид, что меня нет, то с лёгкостью оставишь/забудешь меня навсегда.