Осень
Серо, слякотно. Тоска...
Стихи получаются бесцветные, пластмассовые. Проза не живая. Даже Саша воспринимает мои записи максимум как посты в ЖЖ...
Радость вспышками, быстро утопающими в вязкости неприятных отравляющих мыслей. Любая, даже самая светлая мысль почти сразу обрастает серостью и ржавчиной. Появляется сначала маленькая червоточина, и вот уже гниль проникает до сути.
Хочется брести в одиночестве по мокрому парку. Хочется тишины и времени думать. В тишине тоска превращается в покой и созерцание. В суете она превращается в камень, который привязан к твоей шее.
Тоска.
Стихи получаются бесцветные, пластмассовые. Проза не живая. Даже Саша воспринимает мои записи максимум как посты в ЖЖ...
Радость вспышками, быстро утопающими в вязкости неприятных отравляющих мыслей. Любая, даже самая светлая мысль почти сразу обрастает серостью и ржавчиной. Появляется сначала маленькая червоточина, и вот уже гниль проникает до сути.
Хочется брести в одиночестве по мокрому парку. Хочется тишины и времени думать. В тишине тоска превращается в покой и созерцание. В суете она превращается в камень, который привязан к твоей шее.
Тоска.