Вгляд Через Простреленное Лёгкое Писателя(Заметка №1)
Снова мне некому писать.Некому звонить.Некого целовать по утрам в родинку на подбородке.Некого.Некого...Сидя в пустой кухне , уже не гипнотизирую телефон в ожидании ЭТОГО звонка.Я не могу вытащить из головы свой мозг и молча сожрать его с приправой карри.А он всё думает и думает...вспоминает...Как это было...И как уже не будет ,пожалуй,никогда.Кажется,я опять постарел ,и опять на целую вечность.Опять мы оказались на собаками.Мы оказались волками.Ничего не видя из-за плотного тумана,я гладил мохнатую морду наощупь,шептал ласковые слова,теребил мягкую холку.Казалось,что я снова не один,у меня появился кто-то,кто-то любимый.Я улыбался,даже тогда ,когда кто-то невидимый в тумане рванул мою руку острыми клыками,с удивлением разглядывая капли крови,обильно сочащейся из рваной раны...Я улыбался.Когда боль стала нестерпимой, я оттолкнул своего нового любимца.Он зарычал,переходя на вой,и тихо исчез.Когда туман рассеялся,я опять не увидел ничего ,кроме обволакивающей меня пустоты.Это была пустота моей души.Моего сердца.Моего тела.Я растоптан?Уничтожен?Нет.Я все так же силён и уверен в себе.Встаю,отряхиваясь,с колен,и просто устало бреду дальше.Один.Туман вновь сгущается и я начинаю различать чей-то размытый силуэт на пути...