Отравленая Кортасаром
Читаю Кортасара. Сборник рассказов "Другое небо".
Читается медленно. Идет трудно.
Слишком густая проза. Слишком концентрированная.
Временами я захлебываюсь. Захлебываюсь этой его скороговоркой без цезур и пауз.
А временами вхожу в его ритм, ныряю в него, как в огромную зеленую волну и плыву, вся в поцелуях и в прикосновениях... И сплю беспокойно, вещи всегда разбросаны, а вечные вопросы, а пуговицы, а грязные коленки. И боязно, и сладко, и грустно, и жутко, и откуда-то пахнет ивами... Я еду в этом поезде, я обживаю свое сидение, свое окошко. Кроме меня там никого нет, и я могу посидеть на всех местах и поглядеться во все зеркала. А за окном поля, поля, поля, во рту привкус молочного коктейля и ментоловых пастилок. А потом, в огромном доме, мне вот-вот откроется тайна, но она всё ждет чего-то, может, нужной ноты в странной мелодии, может правильного жеста, вздоха, наклона головы... И горит лицо, и хочется, чтобы кто-то провёл прохладными пальцами по волосам и по векам... Ведь в спальне, в большом шкафу, спят белоснежные крошечные крольчата с их бархатными лапками, а в библиотеке, огромный оранжевый, горячий на ощупь, притаился тигр. А слова - они, кажется, вообще на важны, слова. Слова, сюжеты образы... Это просто часть заклинания. Что-то должно произойти, какое-то волшебство, какое-то чудо.
Он волшебник, этот Кортасар.
Так мучительно хочется уметь сочинять ТАКИЕ заклинания...