(no subject)
Оказывается, пару недель назад не стало Баяна Первитиновича Ширянова, автора единственной книги - точнее, трилогии, - которую я не устаю перечитывать. (Вопреки расхожему мнению, это никоим образом не говорит о том, что остальные книги "не остаются", "не западают", ну просто вот так вот. Прочие книги человек может помнить хоть "на иголку", а перечитывает - атмосферное. Это с прозой так.).
Разумеется, не обошлось без тошнотворного некроложного мудачества на темы "такой открытый парень был, и так заморочили голову взрослые кураторы, насчёт его якобы сверхталанта", "наркотики - дерьмо, давай разберём, почему ты к дерьму так тянешься, кто тебя так изувечил? Нельзя такие вещи ему прощать". В этот раз - не в исполнении гонористого поляка Галковского, а всего лишь - дяди Кости Крылова.
Ей-богу, лучше бы "такая культурка - это всё корм для одних жыдов, сами поглядите".
Разумеется, не обошлось без тошнотворного некроложного мудачества на темы "такой открытый парень был, и так заморочили голову взрослые кураторы, насчёт его якобы сверхталанта", "наркотики - дерьмо, давай разберём, почему ты к дерьму так тянешься, кто тебя так изувечил? Нельзя такие вещи ему прощать". В этот раз - не в исполнении гонористого поляка Галковского, а всего лишь - дяди Кости Крылова.
Ей-богу, лучше бы "такая культурка - это всё корм для одних жыдов, сами поглядите".