booklast

Apr 15, 2010 23:37

  Хлопок. Ты стоишь на стекле и смотришь вниз. И видишь, как машины под ногами, словно ракеты, мчатся вниз или вверх. Огненная полоса, рассекающая тьму и выжигающая в ночи каждую мелочь, каждую деталь, льется теплой вертикальной струей.
Ты видишь отражение своего ботинка и невольно дергаешь мыском, чтобы стряхнуть невидимую пыль. Шнурки внезапно расплетаются и падают веером на засаленное грязными волосами отпечатками пальцев стекло.
Ты видишь море, которое на самом деле нихуя не море.
Огромное озеро, окаймленное синеватой россыпью бесконечных звезд. И массивный титан космического корабля, неподвижно, грациозно рассекающего водную гладь.
Стекло вздрогнуло и пошло кругами, словно от брошенного в воду камня или впечатавшегося в небоскреб вертолета.
Каждый миг, каждое движение, каждый вздох, оставляет капли на стекле под ногами. И ты понимаешь, что сейчас начнется дождь из кирпичей. И ты не будешь знать, под ногами они у тебя или над головой. потому что когда стоишь на стекле, теряешь понятия верха и низа. и хоть твоя голова будет посыплена алмазной пылью, хоть ты и не почувствуешь боли ни щиколотками, ни макушкой, но всегда знаешь, что пока что-нибудь не придпримешь, дождь не прекратится.
Под ногами сыпятся огненные искры. Они проскальзывают под ногами и ты НЕ МОЖЕШЬ понять, из-под колес они или из проводников. Только словно бы ржавый нож проскальзывает в диафрагму - до того восхитительной зрелище.

У меня есть обряд. Я каждый день, когда иду курить, сжигаю календарные листки, которые оставляет соседка сверху на подоконнике. Так я пытаюсь забыть о руке. Ведь когда она болит и ее нельзя вылечить, ее проще отрезать или хотя бы воссоздать иллюзию отсечения.


Previous post Next post
Up