Три пули
Их жизни связаны с вековым куском черствого камня...
Все, что копилось веками, сегодня выходит наружу. Густая мыльная глазурь устилает все. Собирает воедино эмоции и переживания, мысли и идеи, желания. Топит их души... Колотит, мешает, превращая в цельную густую массу, у которой нет ни цвета, ни запаха, ни голоса.
Поток белой массы стремительно движется, собирая всех.
Смотрит Небо, Солнце смотрит - смеются. А почему им молчать? Наслушались, насмотрелись... Как ни старалось Небо впитать их негатив, да не смогло. Чернело. Гремело - злилось! Переживало, плакало, тонны слез изливая. Лишь бы им не грустить. А слезы те орошали землю, обмывали травы. Роса сверкала, но в отражении они видели лишь темную сторону своего существования.
Солнце не рыдало. Не могло оно заплакать, как не хотелось. Впустую не тратило силы. Согревало их теплыми лучами, хотя те и не нуждались.
Смотрят теперь сверху на белую массу и вздыхают тяжко. Буйными ветрами небо дышит, размывая белую грязь. Иногда встречаются черные точки, карабкаются и снова тонут. А так все белые в основном. Солнце старается, сушит, а глазурь черствеет - капкан крепчает. Не остается у них шансов, потеряли надежду.
А этот черствый камень стоит. Не взирая ни на что, стоит. Все равно ему, мертвый уже. Лишь тень его накрывает. Танцует... Улыбается ехидно. Ведь знает их проблему, а никому не скажет. Знает еще, что решить не сможет, а они и пробовать не станут. Танцует, а мысли кружат буйными ветрами. Лучи пронзают эту тень, сушат, но она пуста. И небо ее слышит, и солнце картинку рисует.
Стоит одинокий, колышется безвольно. Запутался, надежду потерял. И жизнь ему не вмоготу. Напротив второй стоит, в капюшоне. Плечи накидкой черной прикрыты. Дурным от него веет, глаза горят, хоть их и не видно. Своя у него тень, переполнена страданиями и злобой. В руке пистолет. Скрыт он под тенью, но все знают, что пистолет. Стоит; вопросы задает; смеется. Угнетает Безвольного, на свою сторону склоняет, а тот и не против...
Содрогнулась земля, заревело Небо. Но гром не заглушил выстрел. Первая пуля нашла своего адресата, и со свистом влетела в сердце. Острая боль сковала Безвольного. Небо зарыдало, и стало ясно. Первая пуля - это безответная любовь. Она горела в сердце когда-то живого парня. Выгорела, оставив ожоги в его душе. И жил он с грузом, как Небо страдал. А после этого сердце уже не билось чаще, не сжималось, не кричало. Его сердце больше не любило... Оно просто уснуло.
Устоял Безвольный. А Капюшон ехидно улыбался. Раздался шум! В мгновенье ока яркий огонь осветил картину. Вторая пуля вырвалась из темноты. Как не старалось прожечь ее Солнце, не смогло. Угодила прямо в душу. И понятно стало, что пуля волокла за собой всю холодную безразличность нашего общества. Ведь когда-то живого парня не покидала надежда разбудить свое сердце, но его покинули люди. И не было им дела до чужих проблем, и улыбались ему в ответ ехидно, словно все в капюшонах были. Душа в клочья разорвалась, осколками на землю посыпалась, чтобы другие в ней себя узреть смогли. А парень терял себя, жить переставал.
Безвольный пошатнулся. Потоки буйного ветра не смогли удержать его. Рухнул на колени, задрал голову, а взгляда нет. Жизни в глазах нет, страсти нет. Человек в капюшоне спокойно подошел и приставил дуло к голове Безвольного. Небо и Солнце обреченно переглянулись, но изменять судьбу не их удел. Твердый череп Безвольного приглушил третий выстрел. Голова раскололась, и стало ясно, что несла пуля информационный вирус. Когда-то живой парень не терял надежду; разбитое сердце и сломанная душа не мешали ему верить. Ответ он искать начал, но люди его игнорировали. И нашел он утеху в сети. Скрылся парень в своем мире, и тихо умер.
Из безвольного тела потекла белая жидкость - грязь, которую Небо звало глазурью. Человек в капюшоне растворился. Небо снова заплакало.
Все, что копилось веками, сегодня выходит наружу. Густая мыльная глазурь устилает все. Собирает воедино эмоции и переживания, мысли и идеи, желания. Топит их души... Колотит, мешает, превращая в цельную густую массу, у которой нет ни цвета, ни запаха, ни голоса.
Поток белой массы стремительно движется, собирая всех.
Смотрит Небо, Солнце смотрит - смеются. А почему им молчать? Наслушались, насмотрелись... Как ни старалось Небо впитать их негатив, да не смогло. Чернело. Гремело - злилось! Переживало, плакало, тонны слез изливая. Лишь бы им не грустить. А слезы те орошали землю, обмывали травы. Роса сверкала, но в отражении они видели лишь темную сторону своего существования.
Солнце не рыдало. Не могло оно заплакать, как не хотелось. Впустую не тратило силы. Согревало их теплыми лучами, хотя те и не нуждались.
Смотрят теперь сверху на белую массу и вздыхают тяжко. Буйными ветрами небо дышит, размывая белую грязь. Иногда встречаются черные точки, карабкаются и снова тонут. А так все белые в основном. Солнце старается, сушит, а глазурь черствеет - капкан крепчает. Не остается у них шансов, потеряли надежду.
А этот черствый камень стоит. Не взирая ни на что, стоит. Все равно ему, мертвый уже. Лишь тень его накрывает. Танцует... Улыбается ехидно. Ведь знает их проблему, а никому не скажет. Знает еще, что решить не сможет, а они и пробовать не станут. Танцует, а мысли кружат буйными ветрами. Лучи пронзают эту тень, сушат, но она пуста. И небо ее слышит, и солнце картинку рисует.
Стоит одинокий, колышется безвольно. Запутался, надежду потерял. И жизнь ему не вмоготу. Напротив второй стоит, в капюшоне. Плечи накидкой черной прикрыты. Дурным от него веет, глаза горят, хоть их и не видно. Своя у него тень, переполнена страданиями и злобой. В руке пистолет. Скрыт он под тенью, но все знают, что пистолет. Стоит; вопросы задает; смеется. Угнетает Безвольного, на свою сторону склоняет, а тот и не против...
Содрогнулась земля, заревело Небо. Но гром не заглушил выстрел. Первая пуля нашла своего адресата, и со свистом влетела в сердце. Острая боль сковала Безвольного. Небо зарыдало, и стало ясно. Первая пуля - это безответная любовь. Она горела в сердце когда-то живого парня. Выгорела, оставив ожоги в его душе. И жил он с грузом, как Небо страдал. А после этого сердце уже не билось чаще, не сжималось, не кричало. Его сердце больше не любило... Оно просто уснуло.
Устоял Безвольный. А Капюшон ехидно улыбался. Раздался шум! В мгновенье ока яркий огонь осветил картину. Вторая пуля вырвалась из темноты. Как не старалось прожечь ее Солнце, не смогло. Угодила прямо в душу. И понятно стало, что пуля волокла за собой всю холодную безразличность нашего общества. Ведь когда-то живого парня не покидала надежда разбудить свое сердце, но его покинули люди. И не было им дела до чужих проблем, и улыбались ему в ответ ехидно, словно все в капюшонах были. Душа в клочья разорвалась, осколками на землю посыпалась, чтобы другие в ней себя узреть смогли. А парень терял себя, жить переставал.
Безвольный пошатнулся. Потоки буйного ветра не смогли удержать его. Рухнул на колени, задрал голову, а взгляда нет. Жизни в глазах нет, страсти нет. Человек в капюшоне спокойно подошел и приставил дуло к голове Безвольного. Небо и Солнце обреченно переглянулись, но изменять судьбу не их удел. Твердый череп Безвольного приглушил третий выстрел. Голова раскололась, и стало ясно, что несла пуля информационный вирус. Когда-то живой парень не терял надежду; разбитое сердце и сломанная душа не мешали ему верить. Ответ он искать начал, но люди его игнорировали. И нашел он утеху в сети. Скрылся парень в своем мире, и тихо умер.
Из безвольного тела потекла белая жидкость - грязь, которую Небо звало глазурью. Человек в капюшоне растворился. Небо снова заплакало.