Когда мне будет 100 лет
... буду ли я вспоминать свои сегодняшние 35?
Несомненно, я-сегодняшняя буду казаться себе удивительно юной, глупой и забавной.
Буду ли я вспоминать эту весну?
Разумеется, она останется в памяти не из-за погоды, но все же: во френдленте моей раздаются отчаянные вскрики "Призываю весну! Призываю!", подкрепленные самыми действенными шаманскими песнями, но увы - ведовство не работает, несмотря на бабушку-цыганку... Пасмурно и, мягко говоря, не по-апрельски снежно. И когда идешь к дому в сумерках, наблюдая хляби и грязи, влажно-черный асфальт, густые тени лип и скушные силуэты тополей на фоне белого, белого, белого - только Брейгель - о да, задумчивый Брейгель с его "Ловушкой для птиц" и "Зимней охотой" - позволяет разглядеть красоту в этой аскетической гамме. Красота вкрадывается в глаз смотрящей - вслед за пятивековой давности гармонией, вслед за тишиной моего детства - и белые скорлупки пятиэтажек обретают смысл, и оранжевые их окна вдруг согревают меня грустью Левитанского: "В этом городе шел снег, и светились оранжевые абажуры, в каждом окне по оранжевому абажуру. Я ходил по городу и заглядывал в окна... У меня было все впереди..." - и никогда не дымящая краснокирпичная труба бывшей котельной становится послом Нелепости, тем самым обретая право на жизнь (как нибудь расскажу вам, где находится страна Нелепость и как доехать туда).
Когда мне будет сто лет, я буду загорелой и тощей, буду жить на острове в Тихом океане, ловить летающих рыб и плясать у костра. Месяцев пять. Отпраздновав юбилей, поеду еще куда-нибудь.
Вообще я планирую жить до 120. Может быть, до 150 - это если придумаю, что делать, и не будет скучно.
А вы до скольких собираетесь жить?
Несомненно, я-сегодняшняя буду казаться себе удивительно юной, глупой и забавной.
Буду ли я вспоминать эту весну?
Разумеется, она останется в памяти не из-за погоды, но все же: во френдленте моей раздаются отчаянные вскрики "Призываю весну! Призываю!", подкрепленные самыми действенными шаманскими песнями, но увы - ведовство не работает, несмотря на бабушку-цыганку... Пасмурно и, мягко говоря, не по-апрельски снежно. И когда идешь к дому в сумерках, наблюдая хляби и грязи, влажно-черный асфальт, густые тени лип и скушные силуэты тополей на фоне белого, белого, белого - только Брейгель - о да, задумчивый Брейгель с его "Ловушкой для птиц" и "Зимней охотой" - позволяет разглядеть красоту в этой аскетической гамме. Красота вкрадывается в глаз смотрящей - вслед за пятивековой давности гармонией, вслед за тишиной моего детства - и белые скорлупки пятиэтажек обретают смысл, и оранжевые их окна вдруг согревают меня грустью Левитанского: "В этом городе шел снег, и светились оранжевые абажуры, в каждом окне по оранжевому абажуру. Я ходил по городу и заглядывал в окна... У меня было все впереди..." - и никогда не дымящая краснокирпичная труба бывшей котельной становится послом Нелепости, тем самым обретая право на жизнь (как нибудь расскажу вам, где находится страна Нелепость и как доехать туда).
Когда мне будет сто лет, я буду загорелой и тощей, буду жить на острове в Тихом океане, ловить летающих рыб и плясать у костра. Месяцев пять. Отпраздновав юбилей, поеду еще куда-нибудь.
Вообще я планирую жить до 120. Может быть, до 150 - это если придумаю, что делать, и не будет скучно.
А вы до скольких собираетесь жить?