это не пицца
Сколько раз прохожу мимо пиццерии на Ватерлоо, столько раз вздрагиваю - с рекламы на окне в меня тычет кровавым обрубком руки толстый повар, нарисованный каким-то недорогим мастером наглядной агитации. В следующую секунду моск догадывается, вернее, память вспоминает, что моск уже давным-давно догадался, что это всего лишь пицца с помидорчиками и моццареллкой, которую повар несёт у плеча и хвастается ею на зрителя. Но это только в следующую секунду. А в первую секунду моск видит белый рукав поварской куртки, срезанный весьма убедительно и эксплицитно - валик кожи вокруг, внутри багровое месиво, белые осколки костей. Приятного аппетита.
И вот так уже десятки, десятки раз. Моск видит то, что он непосредственно видит, хоть ты ему сто раз повтори, что он должен видеть на этом месте, согласно контексту и вообще, - наиневиннейшую из пицц.
И вот так уже десятки, десятки раз. Моск видит то, что он непосредственно видит, хоть ты ему сто раз повтори, что он должен видеть на этом месте, согласно контексту и вообще, - наиневиннейшую из пицц.