Обрывки мыслей...
На дне стакана кола... Что такого? Ничего... Просто мне уже не хочется пить...
Тихо льется музыка Соло... Что такого? Ничего... Просто мне уже не хочется петь...
Саня говорит, что любит... Что такого? Ничего... Просто я не хочу любить...
Время течет бестолково... Что такого? Ничего... Просто хочется мне умереть...
О чем думают люди, глядя на потолок??? Думают ли вообще о чем-нибудь? Вот я думаю... Смотрю вверх и думаю, что это очередной незнакомый потолок... Совсем чужой... Яркое желтое пятно... Люстра... А вокруг безкрайнее белое пространство, где-то в неопределенности переходящее в такие же белые стены... Но стены нет... Это другое... А вот потолок... Или например зеркальный... Тот в котором видишь себя наоборот... Тоже чужой... Вроде бы ты отражаешься в нем, но это не ты... Какой то чужой силуэт... А вот лепка на потолке... Такая же белая как и сам он... Но она четко очерчивает границы владений потолка... Он больше не имеет власти над стенами...
Десятки, сотни, тысячи чужих потолков... Среди них нет ни одного родного... Похожие да... А вот его нет... Обитого белой тканью изнутри и красным бархатом снаружи... Маленький... Маленький, но родной... Родной потолок... Дом.
Сильная... Изо дня в день повторяли мне эти слова... Ты сильная... Они, так хорошо знавшие меня... Ошибались... Все... Кроме него одного... Лишь он сказал: "Ранимая"... Тогда стало ясно, что он ближе всех... Ранимая... Да, может быть... Обещал беречь... А сам ушел... Куда? Не знаю... Но думаю там лучше... А я осталась... Сильная? Ранимая? Не знаю... Да и не важно... Глупо... Скучаю... Не плачу... Не умею... Холодно... И одиноко... Никого... Даже его... Одна... Как всегда... И снова чужой потолок...
Тихо льется музыка Соло... Что такого? Ничего... Просто мне уже не хочется петь...
Саня говорит, что любит... Что такого? Ничего... Просто я не хочу любить...
Время течет бестолково... Что такого? Ничего... Просто хочется мне умереть...
О чем думают люди, глядя на потолок??? Думают ли вообще о чем-нибудь? Вот я думаю... Смотрю вверх и думаю, что это очередной незнакомый потолок... Совсем чужой... Яркое желтое пятно... Люстра... А вокруг безкрайнее белое пространство, где-то в неопределенности переходящее в такие же белые стены... Но стены нет... Это другое... А вот потолок... Или например зеркальный... Тот в котором видишь себя наоборот... Тоже чужой... Вроде бы ты отражаешься в нем, но это не ты... Какой то чужой силуэт... А вот лепка на потолке... Такая же белая как и сам он... Но она четко очерчивает границы владений потолка... Он больше не имеет власти над стенами...
Десятки, сотни, тысячи чужих потолков... Среди них нет ни одного родного... Похожие да... А вот его нет... Обитого белой тканью изнутри и красным бархатом снаружи... Маленький... Маленький, но родной... Родной потолок... Дом.
Сильная... Изо дня в день повторяли мне эти слова... Ты сильная... Они, так хорошо знавшие меня... Ошибались... Все... Кроме него одного... Лишь он сказал: "Ранимая"... Тогда стало ясно, что он ближе всех... Ранимая... Да, может быть... Обещал беречь... А сам ушел... Куда? Не знаю... Но думаю там лучше... А я осталась... Сильная? Ранимая? Не знаю... Да и не важно... Глупо... Скучаю... Не плачу... Не умею... Холодно... И одиноко... Никого... Даже его... Одна... Как всегда... И снова чужой потолок...