Сколько надо шлакоблоков, чтоб дворец построить в срок? (с)
Впервые принял участие в Сюрнонейме. Нормальный рассказ написать не сумел, играл зарисовкой в расчёте на "короткий метр". Итог закономерен - 14 место.
Тема: "Мечта"
Концлагерь мечты
- Я так больше не могу, - шепчет мой лучший друг.
Мы стоим на плацу под ударами ветра - неровный строй призраков. Вдали задорно дымит крематорий. С запада тучами наползает мертвящая осень.
Я ничего не говорю в ответ.
Имя моего лучшего друга вы, конечно же, знаете.
Нас всех зовут О.
О-динаков-О.
А вот фамилия у него та ещё - Доме. О-твратительн-О, не поспоришь. Такая фамилия - в самый раз для стукача и крысы.
Но постойте, ведь осталось ещё отчество: Сказочном. Это всё меняет, не так ли?
Странно, что его ещё не убили.
- На работы - марш! - кричит надзиратель.
Идём.
Кто-то падает. Жутко и обыденно стрекочет очередь здравого смысла. Не оборачиваюсь.
Полдень обжигает нас прощальным солнечным поцелуем умирающего лета. Я методично бью киркой по твёрдой породе судьбы, вырубая из неё контуры будущего. Тело отзывается болью. В груди нехорошо клокочет.
О Сказочном Доме снова рядом.
- Я знаю, где они хранят канистры с комплексами, - почти беззвучно говорит он, и я понимаю, что настоящая ярость не живёт в криках. Она - в этом шёпоте. - Ангар сорок два.
- Это крайний?
- Нет, в крайнем - баллоны с «Правдой-Ж». Перед ним который. Есть ключ. Взорвём - и дёру! Безумия хватит, чтоб развалить стену. Вот только… Один не справлюсь, - он выжидающе смотрит мне в глаза.
Я снова молчу.
Вечер. Мы плетёмся к кормушке. В этом месяце норму снова урезали. Пятьдесят грамм иллюзий на мечту.
Друг машет мне рукой. Он устал бояться, ему уже всё равно.
Мне тоже.
Я качаю головой и делаю шаг.
В другую сторону. Всё-таки безумие - не выход.
Я иду прямо к воротам лагеря. Могу разглядеть скучное лицо охранника на вышке. Он уже поднимает ствол, когда я начинаю петь.
Пою про забытую любовь, про закат на море, про имена на буквы "А" и "О". И про сказочный дом тоже. Лицо щекочут тёплые слёзы. Спасибо, друг, жаль, у тебя совсем нет голоса.
Скрипучие фигурные ворота с надписью «Geist Macht Frei» подпевают мне, отворяясь.
Путь мечты - творчество.
Встречай меня, мир. Хочешь ты этого или нет.
З.Ы.: И всё-таки пора завязывать писать абы что, лишь бы поучаствовать.
Тема: "Мечта"
Концлагерь мечты
- Я так больше не могу, - шепчет мой лучший друг.
Мы стоим на плацу под ударами ветра - неровный строй призраков. Вдали задорно дымит крематорий. С запада тучами наползает мертвящая осень.
Я ничего не говорю в ответ.
Имя моего лучшего друга вы, конечно же, знаете.
Нас всех зовут О.
О-динаков-О.
А вот фамилия у него та ещё - Доме. О-твратительн-О, не поспоришь. Такая фамилия - в самый раз для стукача и крысы.
Но постойте, ведь осталось ещё отчество: Сказочном. Это всё меняет, не так ли?
Странно, что его ещё не убили.
- На работы - марш! - кричит надзиратель.
Идём.
Кто-то падает. Жутко и обыденно стрекочет очередь здравого смысла. Не оборачиваюсь.
Полдень обжигает нас прощальным солнечным поцелуем умирающего лета. Я методично бью киркой по твёрдой породе судьбы, вырубая из неё контуры будущего. Тело отзывается болью. В груди нехорошо клокочет.
О Сказочном Доме снова рядом.
- Я знаю, где они хранят канистры с комплексами, - почти беззвучно говорит он, и я понимаю, что настоящая ярость не живёт в криках. Она - в этом шёпоте. - Ангар сорок два.
- Это крайний?
- Нет, в крайнем - баллоны с «Правдой-Ж». Перед ним который. Есть ключ. Взорвём - и дёру! Безумия хватит, чтоб развалить стену. Вот только… Один не справлюсь, - он выжидающе смотрит мне в глаза.
Я снова молчу.
Вечер. Мы плетёмся к кормушке. В этом месяце норму снова урезали. Пятьдесят грамм иллюзий на мечту.
Друг машет мне рукой. Он устал бояться, ему уже всё равно.
Мне тоже.
Я качаю головой и делаю шаг.
В другую сторону. Всё-таки безумие - не выход.
Я иду прямо к воротам лагеря. Могу разглядеть скучное лицо охранника на вышке. Он уже поднимает ствол, когда я начинаю петь.
Пою про забытую любовь, про закат на море, про имена на буквы "А" и "О". И про сказочный дом тоже. Лицо щекочут тёплые слёзы. Спасибо, друг, жаль, у тебя совсем нет голоса.
Скрипучие фигурные ворота с надписью «Geist Macht Frei» подпевают мне, отворяясь.
Путь мечты - творчество.
Встречай меня, мир. Хочешь ты этого или нет.
З.Ы.: И всё-таки пора завязывать писать абы что, лишь бы поучаствовать.