стихотворное... не мое
Сильно уставший ребенок, с кашлем, больной головой и после соляной пещеры погрузился в машину... За окном темный зимний вечер, а еще был разговор в его театральной студии с учителями, ибо они с другом стали срывать занятия... Тусклые огни грязных фонарей, ребенок смотрит в окно машины и, внезапно, тихим грусно-философским голосом выдает:
Эта осень, что позади
Эту осень вернуть нельзя
И зима, что сейчас за окном
Эту зиму вернуть нельзя...
Дни рождения все мои
дней рождения не вернуть...
Ничего вернуть нельзя...
и тихо сворачивается на своем бустере.
Мне стало тогда так больно, даже не знаю как это описАть.
Я вот никогда не писала стихов, только в раннем детстве мы с подругой писали друг другу Оды, да именно этот высокий штиль покорил в 6 лет... Подруга хотела быть журналистом, а стала очень высокого уровня банковским экономистом международником. А я не знаю зачем и как я тогда писала. Но больше уже не писала почти ничего, может еще стиха три за все 33 года...
А Вы пишите стихи? Почему? Как? Зачем? Почему кто-то говорит прозой, а кто-то стихами? Это внутренние ритмы человека рвутся наружу, или что это такое вообще ...
Эта осень, что позади
Эту осень вернуть нельзя
И зима, что сейчас за окном
Эту зиму вернуть нельзя...
Дни рождения все мои
дней рождения не вернуть...
Ничего вернуть нельзя...
и тихо сворачивается на своем бустере.
Мне стало тогда так больно, даже не знаю как это описАть.
Я вот никогда не писала стихов, только в раннем детстве мы с подругой писали друг другу Оды, да именно этот высокий штиль покорил в 6 лет... Подруга хотела быть журналистом, а стала очень высокого уровня банковским экономистом международником. А я не знаю зачем и как я тогда писала. Но больше уже не писала почти ничего, может еще стиха три за все 33 года...
А Вы пишите стихи? Почему? Как? Зачем? Почему кто-то говорит прозой, а кто-то стихами? Это внутренние ритмы человека рвутся наружу, или что это такое вообще ...