(no subject)

[mitrichu]

Наша старая Русь, в ней нет звания выше собаки,
Ведь собаки - не волки, они не способны предать,
Наша вечная грусть превращается в тайные знаки,
В ожидание боли, в жнеца, что желает нас сжать.

Как внутри коллапсара, откуда уж нет возвращения,
Вместо смертной истомы получим застывший аккорд,
Смертной музыки сон в ожидании суда и прощения,
Под охраной не предавших холок и морд.