(no subject)
Британские учёные охр удивились очень, когда узнали.
Вот это
Theodor Bastard (vs. Театр Яда) - Сельва
После кружки мятного глинтвейна это штырит нещадно. Второй раз уже кручу... Так что сегодня адеквата не будет.
Вообще, я хотела написать что-то содержательное, про синестезию, кажется. Ну\, это писать буду на трезвую голову - мне самой интересно над этим подумать с нейрофизиологической точки зрения. Но думать я сейчас... не сейчас. Сознанка по-моему отключилась уже от ударной дозы ментола, разбавленного алкоголем, подсознанка сидит тут пишет какую-то лажу...
Воть ведь, так сосредоточенно настраивала эквалайзер вручную, так, что теперь музыка звучит прямо у меня в голове... Эффект полного погружения, ё моё, как в Сублюструме, только разноцветной съезжающей ауры у предметов не хватает. Это ничего, сейчас будет, когда глаза от сознания тоже отключатся А когда наушники сниму, опять будут голоса. Шептать будут. звать. Но я сегодня не пойду за ними. Я какого-то чёрта хочу остаться в этом мире, кто бы мне объяснил, какого...
Мутно-бирюзовый ураган подхватил тело. Когда долго падаешь, теряется ощущение падения. Начинает казаться, что летишь вверх. И правда, вроде, вверх. Вокруг носятся серыми пятнами какие-то предметы. Что это? Посмотри... Протяни руку. Это фотография. Кто на ней? Ты? Ты уверен, что это ты? Какая забавная ложь... тебя нет. Не хватайся за фотографии - они только немного замедляют полёт. Или падение. Лица, лица вокруг... Они забирают тебя. Забирают себе по частям. Не отпускают... Видишь, их взгляды плетут паутину. Ты запутываешься в ней, со связанными руками и ногами ты тонешь, не можешь выкарабкаться. Эту паутину ты сам выдумал себе. Понял теперь? Поздно... Уничтожь себя, и ты уничтожишь её. И эти лица разобьёшь, разорвёшь, сорвёшь когтями глупые маски. Они смеются, видишь? Смейся им в ответ. Они - плод твоего воображения. Ты хватаешься за голову? Кричишь? Кричи громче. Это не поможет. Только крик разорвёт бирюзовую пустоту на мелкие сияющие клочки. Они вонзятся тебе в сердце клинками. А оно есть у тебя, сердце? Посмотри, что стучится в груди. Возьми осколок, разрежь тонкую, упругую, как резина кожу. Там, под рёбрами... это часы. Просто часы. Ты заводишь их. Сам. Зачем? Разве не мешает спать это тиканье? Разве не просыпался ты от того, что тиканье это как гром рвалось из груди? Зачем просыпался? Спи. Раскинь в стороны руки - ты не падаешь, а летишь. В чёрную, чёрную пустоту. Ты сам решишь, что там будет дальше. Когда проснёшься. Не сейчас...
Вот это
Theodor Bastard (vs. Театр Яда) - Сельва
После кружки мятного глинтвейна это штырит нещадно. Второй раз уже кручу... Так что сегодня адеквата не будет.
Вообще, я хотела написать что-то содержательное, про синестезию, кажется. Ну\, это писать буду на трезвую голову - мне самой интересно над этим подумать с нейрофизиологической точки зрения. Но думать я сейчас... не сейчас. Сознанка по-моему отключилась уже от ударной дозы ментола, разбавленного алкоголем, подсознанка сидит тут пишет какую-то лажу...
Воть ведь, так сосредоточенно настраивала эквалайзер вручную, так, что теперь музыка звучит прямо у меня в голове... Эффект полного погружения, ё моё, как в Сублюструме, только разноцветной съезжающей ауры у предметов не хватает. Это ничего, сейчас будет, когда глаза от сознания тоже отключатся А когда наушники сниму, опять будут голоса. Шептать будут. звать. Но я сегодня не пойду за ними. Я какого-то чёрта хочу остаться в этом мире, кто бы мне объяснил, какого...
Мутно-бирюзовый ураган подхватил тело. Когда долго падаешь, теряется ощущение падения. Начинает казаться, что летишь вверх. И правда, вроде, вверх. Вокруг носятся серыми пятнами какие-то предметы. Что это? Посмотри... Протяни руку. Это фотография. Кто на ней? Ты? Ты уверен, что это ты? Какая забавная ложь... тебя нет. Не хватайся за фотографии - они только немного замедляют полёт. Или падение. Лица, лица вокруг... Они забирают тебя. Забирают себе по частям. Не отпускают... Видишь, их взгляды плетут паутину. Ты запутываешься в ней, со связанными руками и ногами ты тонешь, не можешь выкарабкаться. Эту паутину ты сам выдумал себе. Понял теперь? Поздно... Уничтожь себя, и ты уничтожишь её. И эти лица разобьёшь, разорвёшь, сорвёшь когтями глупые маски. Они смеются, видишь? Смейся им в ответ. Они - плод твоего воображения. Ты хватаешься за голову? Кричишь? Кричи громче. Это не поможет. Только крик разорвёт бирюзовую пустоту на мелкие сияющие клочки. Они вонзятся тебе в сердце клинками. А оно есть у тебя, сердце? Посмотри, что стучится в груди. Возьми осколок, разрежь тонкую, упругую, как резина кожу. Там, под рёбрами... это часы. Просто часы. Ты заводишь их. Сам. Зачем? Разве не мешает спать это тиканье? Разве не просыпался ты от того, что тиканье это как гром рвалось из груди? Зачем просыпался? Спи. Раскинь в стороны руки - ты не падаешь, а летишь. В чёрную, чёрную пустоту. Ты сам решишь, что там будет дальше. Когда проснёшься. Не сейчас...